ENLETRADO

A probar boca

2010-09-22T15:27:00.000-07:00

Victoria a 48 folios

2010-09-22T15:17:00.000-07:00

“Rapaz”, “Sanguinaria”, “Astuta”, “Encantadora”, “Maléfica”; hago un paréntesis para detener los adjetivos que se me van soltando como si fueran letanías, porque recuerdo la advertencia que hacen los letrados sobre estos menesteres: “Adjetivo que no adorna, mata”, así, entre maroma y vuelo de pluma me permito pasar a mi décima afirmación: “Mis afirmaciones se encajan únicamente en el contexto de la inocencia”.

En fin, todo lo que escriba no logra atrapar la esencia de mi bruja dilecta Victoria (¿dije eso? Necesito un confesor, no necesariamente perteneciente al clero católico), ni los adjetivos, ni el sustantivo ni lo predicado mucho menos lo complementario me han otorgado la capacidad del bien escribir y/o del escribir bien, distinción que hago porque no es gratuita sino que guarda varios sentidos (la historia nos relata que por menos de esto quemaron a las antepasadas de Victoria).

Desarrollo uno de las múltiples distinciones de “Los Folios de Victoria”: Ésta escritura tiene la forma y el fondo de un sombrero y por lo tanto el sombrero pertenece a un mago (si afirmamos que hay varios tipos de sombreros es porque no todos los magos usamos sombreros).

De este sombrero ha salido como arte: el artilugio, la pócima, el remedio, la risa, la magia, el desencanto, la salvación, la llama, el salvavidas, el vaso, el agua y la sed de nosotros los decadentes, vengan ¡oh! Brujas a visitarnos a nosotros simples mortales, caminen en medio de nosotros, instiguen nuestros oídos con sus dulces y mortales silencios, vengan a habitar nuestras alcobas plenas en soledades, acomódennos nuestra corbata en medio de estas prisas sin salidas, anden no se hagan más del rogar, ya nuestras letanías se han perdido de nuestra memoria, no dejen pasar el instante, sabemos que tienen de su parte el arte bélico de las palabras, ustedes siempre tienen la palabra pronta para el condenado en el patíbulo, no anden de zalameras como palmeras al arbitrio del viento, déjense venir con sus fuerzas concentradas en la mirada más parda y tierna de una mujer gramaticalmente accidentada, ¡oh! Bruja, no hago nada más que revolver en mi sombrero y encontrar únicamente las dos armas que puede obtener de un mago para su autodefensa: papel y lápiz pero por ser un decadente no hace uso de ellas, prefiero manipular una computadora portátil, así: punto; “enter”, punto y aparte; “enter”, su seguidos signos y sus seguidos “enters” (esperemos que por las buenas costumbres el infinito no vaya precedido de los “enters”).

Victoria a 48 folios

2010-09-22T15:11:00.000-07:00

Inicio éste folio augurando las risas que despertaré entre el fuego amigo, puesto que para erradicar un enemigo más fuerte, no es suficiente encomendarte a un sólo santo, en la guerra siempre es bueno pelear en conjunto, no como una horda de orangutanes tratando defender lo indefendible, ya que sí hay que retroceder, retrocederemos, más vale que se cumpla el dicho de nuestros venerables ancianos: “más vale que digan que ahí corrió que aquí quedó”, que si fue por miedo o estrategia, el asunto es salvar el pellejo, no hemos hecho que el simple acto reflejo de supervivencia, me rondaba por los pensamientos una fuerza incontrolable que desata no sólo mareas sino desplazamientos importantes de llanuras, tierras y piedras, ese es el nombre de Federico Nietzsche, el más insigne filósofo de nosotros “los caídos”, si eres uno de nosotros o quieres ser parte de nuestro momento no puedes, es más, no debes de desoír a él, que fue el único que exhibió la perversidad de las brujas sino me creen, voy a transcribirles un par de cartas de nuestro amado Federico en diciembre de 1882 a una tal Lou Salome, sin lugar a las dudas de esta línea procede mi dilecta bruja Victoria, cito textualmente éste monumento de virilidad y como toda buena letanía ponemos al lado del nombre de “Lou Salome” el de “Victoria”, por lo tanto los paréntesis y los subrayados son míos:

“Mi querida Lou (Victoria):

… ¡Tienes en mi al mejor defensor, pero también al juez más despiadado! Exijo qué te juzgues a ti misma y determines tu propio castigo… En Orta (Gdl) decidí revelarte toda mi filosofía. Ah, no tienes idea de la clase de decisión que fue: yo creía que no podía hacer a nadie mejor regalo que éste…

Entonces yo te consideraba una visión y manifestación de mi ideal terrenal. ¡Advierte, por favor, lo mal que veo!

Creo que nadie puede pensar mejor de ti, pero tampoco nadie puede pensar peor.

Si yo te hubiera creado, te habría dado mejor salud y mucho más de todo lo que es más valioso… y quizá un poco más de amor por mi (aunque esto es lo menos importante) y habría sido lo mismo con el amigo Rée (C.A). Ni ante ti ni ante él puedo pronunciar una sóla palabra acerca de los asuntos de mi corazón. Supongo que no tienes idea de lo que quiero. Pero este forzado silencio es casi sofocante porque os quiero a los dos (en mi caso aplico restricciones).

F.N. (El doliente, escribiente y decadente H.A.)”.

Al terminar de leerla, sin duda alguna, me produjo un enorme alivio y, no crean que me regodee sobre el dolor ajeno, en absoluto, sino que un espíritu fuerte como el de él, se haya expuesto innecesariamente ante los encantos que sólo emanan de una bruja (esencia pura de la femineidad, éste paréntesis es abierto solamente para el fuego amigo: asumo todos sus improperios) y los haya asimilado y superado, a tal grado que la siguiente carta debería no sólo copiarla a puño y letra y coserla entre mi ropa interior sino que la debería de memorizar y repetirla incansablemente en vía pública, la cito:

“Lou (Victoria)

Que yo sufra mucho carece de importancia comparado con el problema de que no seas capaz,

mi querida Lou (Victoria), de reencontrarte a ti misma. Nunca he conocido a una persona más pobre que tú:

ignorante pero con mucho ingenio

capaz de aprovechar al máximo lo que conoce

sin gusto pero ingenua respecto de esta carencia

sincera y justa en minucias, pero tozudez en general.

En cada escala mayor, en la actitud total hacia la vida:
insincera

sin la menor sensibilidad para dar o recibir

carente de espíritu e incapaz de amar

en efectos, siempre enferma y al borde de la locura

sin agradecimiento, sin vergüenza hacia sus benefactores…

en particular
nada fiable

de mal comportamiento

grosera en cuestiones de honor…

un cerebro con incipientes indicios de alma

el carácter de un gato: el depredador disfrazado de
animal doméstico

nobleza con reminiscencia del trato con personas
más nobles

fuerte voluntad, pero no un gran objeto

sin diligencia ni pureza

sensualidad cruelmente desplazada

egoísmo infantil como resultado de atrofia y retraso sexual

sin amor por las personas pero enamorada de Dios

con necesidad de expansión

astuta, llena de autodominio ante la sexualidad
masculina

Tuyo

F.N. (H.A.)”.

No sé ustedes señor versus señora, lo que sientan en estos momentos por los condenados pero estas palabras salen disparadas del torrente de un alma que ha luchado a muerte contra el veneno del escorpión y ha salido avante, con la capacidad de contraatacar, diseminando con palabras eficaces el sortilegio que sólo es capaz el alma eterna de una femenina, por ello, ninguna bruja sea venida de cualquier parte de este globo, es capaz de soportar tanta verdad; sé por mi parte que al leer la bruja Victoria estas letras es capaz de arremeter furiosamente contra mi endeble persona, llego por lo tanto a mi décimo argumento: cuando ataques a una bruja y ella te vence en el combate, lo que menos se le puede pedirle es clemencia.

Victoria a 48 folios

2010-09-22T15:07:00.000-07:00

Le he comentado a mi “Magister Ludís” que estos folios pretende conseguir un tridente apologético: Onírico, Lúdico e Irónico; sino lo he conseguido tengo folios suficientes para lograrlo, además, me permito hacer una pequeña nota al margen para el fuego amigo, ya que se preguntarán: ¿El por qué de lo apologético? Entiendo que toda apología debe y tiene los rasgos antes mencionados sino chequen el que realizó el filósofo legendario Sócrates, ahí se las dejo para que sigan rumiando sobre las apologías, mientras sigo hilando como buen hijastro de la venerable Penélope.

He emprendido una laboriosa compilación de datos (todo ello sin método alguno) sobre mi santo protector y, como las líneas de los libros se ramifican, se extienden, se profundizan o escalan alturas insospechadas y nos dejan varado en playas a veces jamás exploradas; no sé sí ha esto me empuje a darle la imagen de un “vaso comunicante” al libro, figura quizás gastada o como dicen en el argot literario “lugar común”, le alzo la falda a “la loca de la cosa” para que en su consternación me proponga otras imágenes paradójicas al libro, de entrada me viene avasallando una palabra desde la boca del esófago: “Casa”, ya sé es otro “lugar común”, muy “cursi” ya de por sí para que queremos casa propia sino nos gusta tener familia, bueno eso son otros enceres, va otra: “Pista de aterrizaje”, algo elaborada, sobre todo para aquellos, que tienen la certeza que ningún libro te hace volar, por supuesto, que nunca un libro te elevará por los cielos, suponerlo sería una terrible falta de “sentido común”, pero lo que sí realiza es que te alimente las ganas por volar, es decir, preguntarnos ¿Cómo se eleva un pato sobre un pantano?, una vez terminada la clases de vuelo, vemos otra más ¿A quién no se le a ocurrido decir que un libro es como tener un boleto de lotería? Pero no cualquier “boleto de lotería” hechos en serie sino el premiado, “el gordo de la suerte”, “la vaquita”, traduzco para los extranjeros o venidos de otras teorías, “el gordo de la suerte” no es una persona obesa ni la “vaquita” es animal rumiante sino que son el premio en sí, el dinero constante y sonante, ya el ortodoxo de Kant había intuido que no es lo mismo tener cierta cantidad de dinero en la cabeza que en el bolsillo (por aquellos que aún traen un Jetta en la cabeza), ni más ni menos, un boleto de lotería que te augura, por lo menos, pagar la renta, comprarte un par de trajes, zapatos y comer en buenos restaurantes, lo demás, vendrá por añadidura, mientras termino de pagarles a mis seguros acreedores, daremos con la última imagen y nos vamos enletrándonos con la bruja de mis pesadillas (sueños son pero rayados con un poco de sadismo), “la botella dejada sobre las olas del mar”, no es simplemente “lugar común” sino es la imagen “clásica” (creo que aquí nos alejamos de los incómodos “lugares comunes” para meternos en la veta de la “tradición” que otros “ortodoxos” hacen llamar “historia”), la anhelada botella que esperamos los desesperados que nos sembramos desde lo “decadente”, dígame sino hemos deseado que alguien antes que nosotros naciéramos haya escrito un mensaje pensando únicamente en nosotros, me preguntarán ¿El por qué? No hay otro motivo que éste: yo soy el destinatario por lo tanto el único que puede revelar el verdadero sentido a todas estas palabras plasmadas en el libro, “el ungido”, “el esperado”, no solamente estamos tocando la veta nos estamos sumergiendo en ella, como si volviéramos a nuestro origen.

No tengo nada más que objetar para dar lugar a mi novena afirmación: “Estos folios son: “El vaso comunicante”, “La Casa”, “El boleto de Lotería”, “La Botella”, el mensaje dentro de la botella, el mar que se lleva la botella, al mensaje, al escribiente y al destinatario, también arrastra al vaso comunicante, la casa, a la pista de aterrizaje y al boleto de lotería, es decir, empuja mi más profundo anhelo de ser, “Humano demasiado humano”.

Victoria a 48 folios

2010-09-22T15:00:00.000-07:00

He hecho un hallazgo algo así como el tomar de pronto conciencia de uno mismo, me recuerda a un sujeto igual de subversivo que sus dolientes (chamanes modernos que se dedican a auxiliar al combate de las enfermedades como alcoholismo, drogadicción, neurosis, etc.) lo cito: “Cuando un hombre llega a descubrirse-encontrarse a si mismo es de igual de importante como el hallazgo del fuego”.

Debo notar su agudeza y por ello me apoyo levemente para elevarme sinérgicamente un par de milímetros del suelo que me sostiene para escribir un “Tratado sobre los sufrimientos del hombre moderno” partiendo desde mi inusual experiencia, me pregunto a mi mismo (sólo en la filosofía se puede uno auto-medicarse): ¿Por qué no caí en los brazos de la bruja? Quizás se deba a dos aspectos, el primero es de carácter formativo y el segundo sobre la capacidad de decisión.

Me extiendo a explicar el primer aspecto, en ese entonces mis autores eran poetas como: Neruda, Paz, Whitman, Blake, Rubén Darío, Cernuda, Pellicer, Alexainder, Alberti et al; ¿Cómo me di cuenta de mi error? A través de una novela (no podía ser de otro modo, hoy en día para salir de nuestra ignorancia debemos consultar estos tipos de libros) el autor es nada más ni nada menos que Roberto Bolaño, la novela en cuestión: “Los Detectives Salvajes”, dicha lectura ya hace una ceremoniosa diferencia (división no ortodoxa, ver páginas 82 al 85) entre novela, cuento y poesía, a saber:

“San Ernesto Epifanio dijo que existía literatura heterosexual, homosexual y bisexual. Las novelas, generalmente, eran heterosexuales, la poesía, en cambio, era absolutamente homosexual, los cuentos deduzco, eran bisexuales, aunque esto no lo dijo”.

Y continúa:

“Dentro del inmenso océano de la poesía distinguía varias corrientes: maricones, maricas, mariquitas, locas, bujarrones, mariposas, ninfos y filenos. Las dos corrientes mayores, sin embargo, eran lo de los maricones y la de los mariquitas”.

“El panorama poético, después de todo, era básicamente la lucha (subterránea), el resultado de la pugna entre poetas maricones y poetas maricas por hacerse con la palabra. Los mariquitas, según San Epifanio, eran poetas maricones en su sangre que por debilidad o comodidad convivían y acataban –aunque no siempre- los parámetros estéticos y vitales de los maricas”.

Las diferencias que hacía denotar de uno y otro, se debe a:

“Una loca, según San Epifanio, estaba más cerca del manicomio florido y de las alucinaciones en carne viva, mientras que los maricones y los maricas vagaban sincopadamente de la Ética a la Estética y viceversa”.

“Los maricas, piden hasta en sueños una verga de treinta centímetros que los abra y fecunde, pero a la hora de la verdad les cuesta Dios y ayuda encaramarse con sus padrotes del alma. Los maricones en cambio, pareciera que vivan permanentemente con una estaca removiéndoles las entrañas y cuando se miran en un espejo (acto que aman y odian con toda su alma) descubren en sus propios ojos hundidos la identidad del Chulo de la Muerte”.

Diccionario de Bolaño:

Chulo: “Para maricones y maricas, es la palabra que atraviesa ilesa los dominios de la nada (o del silencio o de la otredad)”.

Fileno: De improviso podía ser maricón y de improviso simplemente asexual.

Taxonomía de poetas según Bolaño:

Poetas maricas: Pablo Neruda, Octavio Paz; (ver primera trilogía), Díaz Mirón, Homero Aridjis, Efraín Rebolledo; Ungaretti, Montale y Quasiumodo (segunda trilogía), Huidobro, todos los poetas contemporáneos de México, Gilberto Owen, Benedetti, Góngora, Quevedo.

Poetas mariquitas: Guillén, Alexainder y Alberti (primera trilogía), Tablada, Novo, Renato Leduc, poetas italianos actuales, Lezama Lima, todos los poetas de la Revolución Cubana (Diego, Vittier, el horrible Retamar, el penoso Guillén, la inconsolable Fina García), Nicanor Parra, Enrique Lihn.

Poetas maricones: Whalt Whitman, Wiliam Blake, Cernuda, López Velarde, Efraín Huerta, Amado Nervo, Leopardi reconstruye (ver segunda trilogía), Pasolini, Sanguinetti, Villon, Sophie Podolski, Khlebnikov, Vallejo, Martín Adán, Macedonio Fernández, San Juan de la Cruz, Fray Luis de León.

Poetas filenos: Borges, Manuel José Othón, Ernesto Cardenal.

Poetas locas: Rubén Darío, Pavese, Westphalen, José Emilio Pe.

Poetas ninfos: Cernuda, José Joaquín Pesado, Pablo de Rokha, Rogelio Nogueras, Gelman.

Poetas bujarrones: (ver primera trilogía), Carlos Pellicer, León de Greiff, Rubén Bonifaz Nuño, Sabines.

Poetas mariposas: Manuel Acuña, Alfonso Cortés, Coronel Urtecho, Girondo.

Nota buena: Los bujarrones, mariposas y ninfos al no estar consignados (y también de los que si están) en el libro, de las interpretaciones que se haga cada lector versus lectora del caso, correrán estrictamente bajo su responsabilidad, por lo tanto, no serán los criterios y puntos de vista verdaderos del escribiente.

Expresión folclórica: Reza el dicho de los venerables ancianos: “De poeta, trovador y loco todos tenemos un poco” y dirán en coro los que me circuncidan: ¡Sabe! (Hago una observación para los extranjeros o venidos de la Patagonia y tierras lejanas, el decir “sabe”, en estas tierras del Atemajac, es al mismo tiempo una negación y a la vez una afirmación, todo depende quién te lo diga, cómo lo diga y en qué circunstancias te lo diga, es decir, sólo viviéndolo lo entenderías).

Ya nuestro amado filósofo Platón había expulsado de su República a los poetas, esto me lleva a generar mi octava afirmación: “Las brujas no aman a los poetas” y por ende mi noveno argumento: “Nunca trates de enamorar a una bruja a través de la poesía, la debes de seducir a través de las amplias avenidas que se extienden por la novela”.

Y ya descrito ampliamente el primero, abordo el segundo aspecto aunque someramente en estos momentos, procuraré extenderlo en los siguientes folios: “Mi única oportunidad de decir “no”, decirle un bendito “no” a una bruja”.

A probar boca

2010-09-10T16:29:00.001-07:00

Victoria a 48 folios

2010-09-10T16:25:00.000-07:00

A estas alturas, debo detenerme y no es para tomar aliento o porque demuestre algún tipo de cansancio, sino simplemente he notado que he andado como novicio en éste grave ministerio que es la escritura sin el acompañamiento espiritual de un patrono, un protector, un “diablo guardián” que me resguarde cuando el oscuro mundo de las letras me subyugue , por lo tanto, es de suma importancia tomarme todo el tiempo comprimido del mundo, sondeo las múltiples alternativas y, miren que voy encontrando a un verdadero decadente FRANCIS SCOTT KEY FITZGERALD, no podía ser mayúscula mi sorpresa al constatar en su libro “Crack-up” lo siguiente:

“Evidentemente, toda vida es un proceso de demolición”.

Otro rasgo, por el cuál, he optado por este autor, es que también se vio envuelto y sumergido en las carnes suaves, gráciles y delicadas de una bruja que se hacía llamar: Zelda Sayre, si tienen alguna duda de su procedencia la historia nos indica que murió consumida en llamas dentro de un manicomio, además de su frenesí juvenil, su belleza incomparable y el vicio del alcohol y la grieta frágil de la demencia, todo en él, anda a quema ropa: su vida, sus letras, su mujer, sus sueños, sus anhelos y su burguesía decadente, a esto si le añadimos una nota de un crítico “x” (“x” por que no sé quién lo dijo, si hay alguien que lo sabe pásenme el dato): “Una confirmación de un sentimiento hondo en Fitzgerald: siempre andaba cerca de sus objetivos, los palpaba, sin atraparlos”.

Llego al convencimiento profundo y serio de adherirme a Fitzgerald, hay un ensayo de Fernando Savater a Robert Louis Stevenson (la otra cara de la decadencia) que ha llamado muy cursi “Amor a Robert Louis Stevenson”, particularmente no tengo nada que objetarle sino que agradezco que existan en éste mundo los contrastes para que se valoren los extremos, el dice que su autor (su santo patrono) ha dicho valientemente: “No advocatus diaboli, sino siempre advocatus juventutis”, tomó del enemigo su estandarte y no le quito ninguna de sus señas, también mi querido Fitzgerald afirmaría lo de Stevenson pero desde la decadencia, ya que ésta se nota solamente en ejemplares jóvenes, recuérdese a Nietzsche, no se olviden ni por un momento de Kiekegaard, el fantástico Shekespeare, tampoco podemos dejar de lado a Cervantes, en fin, llegó a mi citado octavo argumento: “Las brujas han conmovido el mundo de las letras, legando bellas obras a la humanidad como: El Quijote, Romeo y Julieta, Culpable o no, El Gran Gastby, entre otras”.

Victoria a 48 folios

2010-09-10T16:23:00.000-07:00

Mientras escribo estos folios, mientras el recuerdo de su rostro se va tergiversando, amalgamándose en otros, como el video juego del “pac man”, en un laberinto, un pasillo te conduce a otro pasillo similar al que dejaste anteriormente pero nunca a una salida apropiada, me dejo sambutir una oración en mi boca: “tú eres un racionalista no un razonable” ¿Por qué? Simplemente por necio, buey, cursi, alfabeto en retroceso, decadente, burgués y, no es que me este flagelando porque déjeme decirles que un fumador jamás retuerce la boca cuando se lleva a los labios un buen cigarrillo, señores él que ésta escribiendo no solamente tiene la convicción de ser una muestra degradante y heredero de Peter Pan sino que hace todo lo posible para no crecer, el veneno de la bruja está no solamente en mis tuétanos sino en mis letras, vaya dicotomía escribir ejercitando el raciocinio, pero éste está muy lejos de ser una muestra razonable del sentido común, del buen gusto y las buenas costumbres, yo mismo que apelo siempre a ellas, soy el primero en no tomarlas como estandarte.

Así, que no me deja el arte de la escritura que continuar contando como se continua la cuerda alrededor del cuello del ahorcado hasta sujetarse en algo que pueda firmemente sostener el cuerpo del sentenciado, éste sentenciado que ahora ésta sentado en un amplio y cómodo sillón, consumiendo las frituras embolsadas con material que perjudica nuestro medio ambiente, acompañándolo con un vaso refrescante de refresco de cola, se rasca la barriga (esto es un rito no es algo literal), coloco su pequeña fotografía (única que conservo y que me resistí que la consumiera el fuego) cerca de mi monitor, escribo en un papel su nombre con letras en estilo manuscrita, prendo el televisor y me regodeo en observar la retahíla de comerciales que pasan continuamente, ejercicio que realizo continuamente para constatar que hay otros más absurdos que uno mismo, una vez consumido lo consumible, vuelvo a mi asunto sugerente, tratar de atrapar al vuelo de escritura la figura de mi dilecta bruja Victoria.

Tienen ante ustedes un sobreviviente, un subversivo burgués pero decadente, no cualquier tipo, no es que me guste compararme con otros, ni nada por el estilo, solo sostengo lo que el sable me ha otorgado, me hubiera gustado que esta frase, la hubiese dicho mi general Pancho Villa, pero que puede hacer uno cuando sus héroes fueron como sus admiradores, nada más lo razonable nunca entró en término generales; he de hacer hincapié en un argumento teológico (recuérdese siempre lo siguiente: “a este mundo le hace falta teología y geometría”, frase predilecta del personaje principal de la novela “La conjura de los necios”, el celebre Ignatius J. Reilly), el cuál enumero como el séptimo argumento: “Los acontecimientos más inverosímiles, les sucede solamente a las personas que son capaces de soportarlo”, así, estimado lector versus lectora pónganle: nombre, fecha, circunstancia, suceso, esfuerzo, reto, astucia, invento, producto, ideología, arte, novela, filosofía, religión, etcétera, etcétera, y no hemos descubierto el hilo negro, eso hay que dejárselo a otros con más prestancia al buen gusto, humildemente he de quedarme en el primer peldaño, en la base, en la tierra y mirar de vez en cuando el inmenso cielo estelar que otros surcaran. Por consecuencia mi séptima afirmación: “Solamente un decadente es capaz de soportar la ausencia de la amada”.

Victoria a 48 folios

2010-09-10T16:21:00.000-07:00

“Tómese con cuidado, ábrase con precaución, no se inhale bajo ninguna circunstancia, material no amable con el medio ambiente, su compra y consumo es responsabilidad únicamente del consumidor y no del que lo produzca, promueva o venda”.

Esta es una muestra de los múltiples mensajes que me enviaba a través del facebook y/o twitter; nunca había tomado mis provisiones, siempre he sido un sujeto desajustado a todo, no había para mi ejemplar humano que no lo considerase ontológicamente bueno; hasta que la conocí: perversa, malvada, desalmada, mentirosa, esquizofrénica, protervia al mismo tiempo soberbia, calculadora, interesada, mañosa, astuta, frívola, y puedo continuar con la lista pero no lo hago porque atentaría al buen gusto y a las buenas costumbres, me enerva constatar que nada de lo que leí en mi vida me preparó para el encuentro con ella, ni Gabriel García Márquez, ni Octavio Paz, ni mucho menos Carlos Fuentes se habían puesto a imaginar a tal hecatombe del género femenino, dueña de un par de piernas blancas, delicadas y suaves, en fin, administradora disoluta de sus encantos.

He de traer a colación uno de los mil desenlaces que me fabricó con la finalidad (decía ella) de constatar hasta que punto era posible mi fidelidad hacia su dulce y delicada presencia, situación que viví en el bar de mala muerte en donde se reúnen (y aún siguen reuniéndose estos ejemplares del zoo inhumano) los famosísimos y vituperados “Los victorios de la mesa dieciséis”, la meta era pasarles un video vía celular en donde con mi voz estruendosa pero bien modulada, detallaba las maldiciones, las ocasiones de posible riesgo tanto personal como familiar, las imprecaciones que tiene el lenguaje soez cuando es utilizado extensamente a aquellos que intentaron o intentan o están por intentar acercársele a mi única musa ex profeso llamada Victoria con la finalidad (esto fue creo lo que ocasionó el malestar de estos sujetillos) de enamorarla o arrancarle de sus carnosos y apetitosos labios un beso o un suspiro, situación que tomé porque quería imponerme como el único “enamorado” reconocido oficialmente por ella, además que notará que a mi el único miedo que tenía era a todo lo relacionado con “Hacienda y Crédito Público”; así, sin más que entablar un diálogo mono mongoloide con estos deformes de la especie del homo sapiens, me senté entre ellos, como el gran hermano, les propuse que aquellos que tenían el acceso a los medios de comunicación vía celular que lo usaran porque en verdad iban a tener para gusto de ellos muy personal, el mejor video erótico que tuvieran de Victoria (yo ya sabía que estos degenerados andaban pegando el chicle con ella), se los pase a cada uno de ellos, y cuando uno de ellos lo abrió y vio con sus ojotes de empleadillo trasnochado con que desfachatez los reprendía, cerraron filas para propinarme “la madrina” (les contextualizo esta expresión a los extranjeros o venidos de otras galaxias: Una madrina no es una persona con fines devotos sino es una golpiza otorgada por los más fuertes o más abusivos que aquí son denominados como “gandules”) inolvidable de mi vida y, así iba a concretizarse sino fuese que haya llamado con antelación al cuerpo policiaco (llamada que realice con tiempo porque bien se sabe que la ley es lenta para reaccionar), cuando irrumpieron los policías no se fijaron ni preguntaron ¿quién inició el encontronazo? todos éramos para estos representantes de la ley unos sospechosos en potencia, quise por lo mismo hacerme el muertito y escabullirme entre la multitud alborotada por las sirenas y el ruido que produce un interminable ejercito de botas militares, salí como pude y vaya siendo mi sorpresa que lo primero que vi fue a Victoria con un uniformado señalándome, me congelé no reaccione a tiempo, hasta que sentí que una fuerza superior sujetaba mis muñecas por la espalda diciéndome lo que siempre escuchamos de un gendarme de la ley: “Queda usted detenido por falta a la moral y a las buenas costumbres, lo que diga o deje de decir será usado en su contra”; así, sin más remedio que flojito y cooperando, me condujeron a la comisaría, sino fuese por mi tía abuela, iba a pasar una noche al puro estilo de Dostoievski o la George Orwell, por supuesto, a parte de mi reputación ya de por sí, puesta con sujetadores en el tendedero de mi barrio, porque el golpe que me propuso fortuna y la bruja de Victoria, fue salir en la televisión, en el programa del “Show de la barandilla” sujetos que los conducen: subversivos, amarillistas y con tal falta de tacto para tratar personas; además que no me pude escapar para contribuir a las arcas públicas con la pequeña suma de quince salarios mínimos como pago de fianza (días son que aún debo dicha suma a mi tía abuela), no he de decir más de las peripecias que tuve que pasar por alcanzar lo imposible, bien dicen que para muestra un botón, si me da el espacio de estos cuarenta ocho folios, he de contarles una de estos miles de golpes de fortuna que me propinó una bruja llamada Victoria.

Victoria a 48 folios

2010-09-10T16:18:00.000-07:00

Después del fuego dicen los que padecen del buen gusto y las buenas costumbres: cenizas quedan, yo les sugiero que para cambiar esta perspectiva errónea empiecen por quemar sus propias naves, sus propias cosas entrañables, las que guardan cierto recuerdo idílico pero que son innecesarias para el sentido común, por ejemplo: la entrada de una función de cine, una rosa seca como separador de un libro, una cajita musical, hasta es posible que se guarden fotos a blanco y negro tamaño infantil dedicada con la clásica expresión de un fanático: “Para ti… Con amor… Tuya…”; bla, bla, bla y más bla que nos da el resultado de una inmensa tontería jamás concebida por la especie del homo sapiens, tengo entonces que auto-dirigirme porque no hay nadie sensato que pueda darme alternativas apropiadas para el burgués decadente que presumo ser, además de orgulloso por ser el ejemplar más singular de éste modo de vida.

Señores después del fuego no quedan cenizas, es puro charloteo de las brujas que precedieron a Victoria, ellas inventaron esta cursi imagen, nada más anti-natura y los que sostienen todo lo contario se les debe denominar proxenetas.

Entonces ¿Qué queda? Nada y la nada es materia únicamente de la ciencia aristotélica conocida como “Metafísica” y debo de ser algún continuador de la corriente del pensamiento al aseverar que dicha ciencia es posible, no voy a extenderme en este tema, aunque debo de confirmar que la lectura que sigue toda bruja formal es “La Crítica de la Razón Pura” del famoso filósofo I. Kant, no me pregunten: ¿Por qué? Ya que no paso de ser un filósofante agónico y un burgués decadente.

Y entre las cosas que es materia de la metafísica es el seguimiento de las brujas a través de la historia humana desde su taxonomía, genealogías, capacidades y su lucha interminable de extinguirlas, no he de ir muy lejos sobre este punto y bajo ninguna circunstancia me propongo en exterminar a la bruja que amo sobre todas las cosas, si he de ir a su lado será con la intención de que me proporcione una pócima para obtener la inmortalidad.

A probar boca

2010-08-30T15:21:00.000-07:00

Victoria a 48 folios

2010-08-29T20:02:00.000-07:00

Medios para escribir, existe una diversa variedad, a colación sobre la que utilizo es la que se denomina en mis tiempos como la magia virtual ofrece las siguientes ventajas: nada de rayones y manchas de tinta en las manos, se contribuye a perseverar el medio ambiente, postura de moda, esperemos por todos que no sólo sea moda sino modo de vida y, por último al no tener peso, forma, sabor, olor, textura, éstas letras se mantienen en un estado vegetativo, algo parecido a la potencia aristotélica, en germen, en semilla, en el ya pero todavía no, en el posible de los casos que sea o no sea, entre estos espasmos como máxime ejemplar de la burguesía decadente me suministro una buena ración de delicados, una cantidad considerable de whisky, acompañándolo con ciertos aperitivos que me vienen a ofrecer a la puerta de mi departamento.

Mientras degusto de la escritura me lanzó como galgo a la búsqueda de la bruja, el rastro que despide sobre las aceras de esta ciudad que nunca duerme, para estos menesteres es indispensable la intuición, el sexto sentido, aludimos al lado metafísico del corazón de un hombre burgués; las brujas son sinónimos de las siguientes palabras: hadas, princesas encantadas, guardianas de dragones, musas, entre otras; a mi menester debo conformarme con seguir lo fenoménico, lo táctil, lo visible; y sin más ayuda que un diccionario de sinónimos y antónimos, manejo las palabras como una esgrima, me mantengo en un constante suspenso a las respuestas de las preguntas de mi inestabilidad emocional: ¿En dónde está? ¿Con quién se encuentra?

Mañana acudiré con un psicoterapeuta para el buen manejo de mis emociones, para que no decaiga en un simbolismo suicida, ayer quemé sus fotografías y los libros que me recuerdan su marcado rostro, he de confesar que el fuego consumió a “Naná”, “La Dama de las Camelias”, “Santa” y “Madame Bovary”, he de asumir las consecuencias y los reclamos del fuego amigo pero nunca un hombre burgués ha tenido la consecuencia de sus pensamientos con su modo de estar en la realidad, no le pidan mesura ni cordura mucho menos testimonio de vida, el tiene en su vida un arte irreverente al sin sentido, al absurdo y a la ignominia, materia prima que adornan su cabeza, se entrelazan, se entrecruzan, entre las rosas tatuadas de mi piel y mi lengua marcada por la sal de las letras, repito incesantemente: ¡Oh, amada bruja! ¡Ora por nosotros los enletrados!

Victoria a 48 folios

2010-08-29T20:00:00.000-07:00

Para olvidar a una persona común, normal, social, etcéteras, es fácil, rápido y cómodo, pero olvidarse de una bruja milenaria, se requiere de astucia y estrategia, ya un escritor nos ha dado una formula totalmente original: “Teología y Geometría”, es lo que se necesita como dos ingredientes para hacer una pócima, así, tomamos la “Teología” primero la envolvemos con estas palabras grandilocuentes, y nos topamos con el misterio de la esperanza, nos topamos que lo divino es una persona pero que son tres personas únicas y distintas, nos enfrentamos al problema del lenguaje a la palabra “dios” que no alcanza ni para definirlo ni mucho menos limitarlo como si fuera una frontera, observamos que el amor a una bruja al pasar por estas ataduras, no la desnudan sino todo lo contrario se ve envuelta en un hálito que antes no percibíamos, un aire nocivo, algo que tarda en darse pero que está en germen, como latente, así mismo, mi sexta afirmación : la bruja no está pero es.

Tomo la segunda pócima “la geometría”, mido la distancia de los vacíos que dejó en mi cama, la insuficiencia que tienen los pasos para nunca dar con ella, la inestabilidad que tiene la mirada para establecer que se encuentra en un mundo cóncavo y no plano, circunscritos a la desgracia sostenemos que la línea recta es incapaz de acortar distancias, haga lo que se haga, uno siempre será el abandonado, el puerto alejado en medio del mar embravecido, la lámpara del callejón de la esquina que no se sabe para quién se enciende, el pan y el vino envueltos atrás de una vitrina, el saco sujetando a un maniquí que sonríe angelicalmente a los indigentes que se le pasean de un lado a otro, seré el ejemplo clásico de los perdidos, a lo cuál, respondo a los devenires con mi sexto argumento: “Nada hay en el intelecto de un hombre hechizado que no haya pasado por los sentidos de una bruja”.

Victoria a 48 folios

2010-08-29T19:48:00.000-07:00

Escribo sin el tinte que otorga a los desesperados la esperanza, escribo con la marca de la herencia de los escritores malditos, continuo con el quinto argumento: “Todo el que escribe a tenido en su vida un encuentro con alguna bruja”.

Muchos han tenido la suerte de estos amores malditos y han llevado por cierto tiempo una vida sensata pero en la mayoría de los casos, ha sido una catástrofe, un cambio radical de vidas, una vuelta de tuerca de la fortuna; muchos imperios, muchos emporios han ido a parar a la deriva de una hoja circunscrita en los anales de la historia de los vencidos.

El ala oscura de la escritura ciñe el recuerdo en una esquina, en una calle, en una cafetería, en una cita de un libro, en un poema, en un nombre femenino, en un rostro que se deshace entre la vigilia y el sueño, en un rostro que se eleva entre las alas innumerables de los cuervos que graznan sobre mi cabeza inundada de ecos de personas muertas.

Paso y silencio, es lo que imploro ante éste juez de textura blanca, pasar sin que nada me interrumpa, como si fuera el aire que le levanta levemente el borde de su falda, pasar como las palabras que se entretejen entre las hojas de un libro, pasar guardando silencio como relicario, como el gesto que guardan los hambrientos cuando pasan el pan por sus bocas, guardarlo como única pertenencia, como único vínculo que me ata a los demás mortales, de los que me separo irremediablemente.

Así, circunscrito, así, circuncidante le escribo a una sombra, a la noche, a lo que se nombra cuando tenemos miedo, escribo y no es un acto de valentía ni de rebeldía es un acto que hiere el espíritu, lo perfila a su autodestrucción las letras que matan no son aquellas a la que nombramos a las que recordamos sino a lo que no se sabe el por qué se han olvidado, a las que por un motivo ciego se han tachado de nuestros apuntes, de nuestros diarios, quizás la única palabra preñada de vida haya sido su nombre, ésta palabra la muerdo entre dientes, me sabe a herrumbre y, no puedo tragarla, ni masticarla y mucho menos la deseo escupirla, me la guardo a pesar de que cada vez siento que me ahoga: ¡despierta escribiente!

Victoria a 48 folios

2010-08-29T18:58:00.001-07:00

La importancia de ser una bruja, es que nunca va a ser olvidada por nadie, alguno en algún tiempo la recordará como una de las múltiples maravillas creada por este mundo de mortales; -yo pecador- que es igual a denominarme -yo escribiente-, se alza en vuelo constante para tratar de estar a la altura de la imagen que persigue desde antes que naciera o muy posiblemente en un mundo paralelo a éste, yo soy el que ella más ama, pero no me detengo en cuadros con tintes surrealistas, prefiero adherirme a este humilde suelo que me sostiene, en el cuál, aparte de pecar y escribir, soy el topo que socava su propio lenguaje, no hundo mi pluma en la inmundicia sino que la levanto a la altura del grito que sólo surge desde el corazón del hombre.

Me he tatuado el cuerpo con rosas y letras, las rosas crecen desde la planta de mis pies que se entrelazan a la altura de mi espalda con el nombre que no puedo evocar sin que reviente en innumerables pesadillas y la peor de todas es cuando se desata la árida soledad de un hombre burgués.

Mucho se ha escrito que no basta estar rodeados de personas para erradicar el espantoso abrazo de la soledad, pareciera como si en todo a lo que acudimos, acudimos vacíos, como si ya nos hubiéramos ido de todos y de todos.

Esto me lleva a la quinta afirmación: Estos escritos no son para ella (la bruja) sino para olvidarme de mi misma persona. No es el encantador sino el encantado, el que debe vivir de la letra escrita, es su verdadero mal, en esto radica toda su pequeñez y, en ello, se le va la vida, una vida gráficamente estéril.

Estéril si extremadamente estéril, seco y vacío, nada de abundancia ni el dolor mismo lo destilo abundantemente, es también reservado, a cuenta gotas, parsimonioso como mi andar, nada de prisas, abstemio de la diplomacia que ofrece la muerte, me mantengo vivo gracias a la técnica de la quiromancia de una bruja llamada Victoria.

A probar boca

2010-08-14T17:19:00.000-07:00

Victoria a 48 Folios

2010-08-14T17:08:00.000-07:00

¿Qué estoy haciendo? Escribiendo, me vuelvo a preguntar; ¿Por qué me desnudo? Me desnudan las letras y no que sea un voyerista, simplemente tengo la necesidad de explayarme más de lo necesario, antes que alguno diga, “esto me da hueva” que tire la primera piedra, les pregunto: ¿Quién no ha vivido enamorado del mal? Los que no han vivido la experiencia que les describo no deben decir absolutamente nada; lean y callen, conste que la escritura obliga todo lo contrario: hablen, discutan, argumenten, mientan o digan la verdad, no se callen.

A estas alturas, no puedo avisar si digo la verdad o miento o no digo ni lo uno ni lo otro y sólo estoy dándome cuerda suficiente hasta que sienta que lo hilado sea capaz de colgarme en un poste eléctrico. Si no me suicido antes de terminar el trabajo de escribir hilando, de recordar olvidando que se me tenga como un adolescente empedernecido, eternamente condenado a no crecer, como Peter Pan, como Oscar el protagonista del “Tambor de Hojalata”, como muchos otros que viven en el anonimato; uno de los maleficios de las brujas es el siguiente que me lleva al cuarto argumento: Toda bruja, es bruja en cuanto no permita el crecimiento de su victima.

Por ello, no me permito lo único que no puede permitirse un condenado a la horca: la adherencia al suelo.

Victoria a 48 Folios

2010-08-14T17:04:00.000-07:00

No es lo mismo estar “dolido” que estar “doliente”, me recuerda la anécdota de un escritor español José Camilo Cela, cuando en una reunión (creo que era totalmente aburrida) estaba durmiendo y un sujeto equis le reclamó que él estaba dormido, a lo que nuestro escritor contestó:- no estoy dormido, estoy durmiendo- y el otro le replico que al caso era lo mismo, cosa que argumentó: -no es lo mismo estar “cogido” que estar “cogiendo”-; así, que me encuentro “doliente” y no “dolido”, por ello, tengo la capacidad de notar que las brujas se multiplican y o coincidencia se llaman “Victoria”, sino no me creen, revisen por la internet, sobre todo, el espacio virtual denominado: “YouTube” y notarán una cantidad de dedicatorias: “Para Vicky con amor” y no me extiendo porque todos son del mismo talante, tampoco puedo asegurar que las victimas sean del bando de “los dolidos” o de “los dolientes”, a mi lo que me salva de no pertenecer a “los dolidos” es gracias a los libros que leo consecuentemente al conocimiento de mi padecimiento, en mi ya no aplica, el estar llamándole por celular o estar enviándole correos electrónicos mensajes con sentido suicida, de hecho, ya cambié de número de celular, me cambié de domicilio y no he podido cambiar de nombre pero en lo que puedo modificar, lo he modificado.

Estos escritos corresponde a una “auto-liberación”, ojalá así, puedan los otros que viven mi misma experiencia de vida: vivir enamorados de una bruja, verse liberados de tanta calamidad.
Mientras, sigo fumando delicados, sigo leyendo libros y, checando mi correo electrónico y leyendo bloggers, incansablemente y veo que no pasan de ser unos párvulos en la cuestión del amor y del desamor y, no porque su servidor sea un gurú en ciertas cuestiones que los mortales comunes carecen, a un paso adelante que les llevo de ventaja (esto no es para que lo presuma) me lleva a dar la siguiente afirmación: “Una mujer que te engañe la debes de olvidar para siempre”.

Posdata: No la busques bajo ninguna circunstancia.

Victoria a 48 folios

2010-08-14T07:21:00.000-07:00

Tercera afirmación: Ella es una bruja y carece de tiempo, es decir, no tiene edad. Y en esto radica su éxito con todos los hombres que la conocen, encontramos en ella: un no sé qué atractivo, un no sé dónde la hemos visto, un no sé cuándo la hemos dejado, un no sé por qué seguimos pensando en ella y todo tiene relación con su persona, como si el centro del mundo se mudará en su mirada tiernamente parda.

Esto con lleva al tercer argumento: Si una bruja te hechizará, el único medio para encerrarla es a través de las letras, por ello, decidí que no fuera a tomar éste escrito la forma de un libro, porque bien sabemos que cualquier que lo lea podrá liberarla, en cambio, en la red virtual, no habrá modo de que pueda escaparse, aunque tengamos la sensación que esto sea más nefasto e infecté más corazones masculinos, aún así, correremos el riesgo.

Ya hemos dado alguna pistas de cómo reconocer si tu mujer, novia, esposa, amante o musa es una bruja, otra característica es que no tiene ningún parecido con sus familiares, hermanos y padres; ya es muy gastado reconocer en las suegras la forma de brujas, pero en este caso, resultó ser lo contrario su madre era un ángel.

Del cómo me di cuenta del hecho fue en una tarde que fue a buscarla, algo espantada, huyendo de que ella no la viera y pidiéndome de una forma exagerada que no le contará que ella estuvo en la oficina buscándola, caso entonces, que no indague los motivos, por qué pensé en forma ingenua que esto era algo así como en el cuento de Gabriel García Márquez: “La increíble historia de la cándida Erendira y de su abuela desalmada”. “No dije pío porque no era pollo”, guarde silencio, sólo respondí a ciertos cuestionamientos que por razones ulteriores me los guardo en el tintero.

“Todo a su tiempo”, frase inconfundible de una bruja de alta jerarquía, las manos sobre todo las manos, llenas de unas infinitas líneas que se entrecruzan interminablemente, como si se replicará el periférico una y mil veces, como si un arquitecto urbano tuviera la moción que lo laberintico es la única forma de encontrar el camino hacia el corazón del hombre y otro rasgo que ya he asentado en estos folios es en la mirada, una mirada glacial y a la vez cálida, que no demuestra ni espanto, ni asombro, incapaz de transmitir algún sentimiento humano como la compasión, la piedad, entre otras.

Terminemos con nuestro tercer argumento: Nunca ames a una bruja. Así de simple y así de fácil, sino prepara tus libros para la guerra.

Victoria a 48 folios

2010-08-13T19:22:00.000-07:00

¿En qué consiste la necedad? Si me lo preguntan a mí, diré (porque yo soy un necio más) es un estado de vacío existencial, es el crecimiento gradual de la sustancia metafísica conocida por los filósofos como “La nada”, es una protuberancia que se aloja en la zona del cráneo conocida por los “galenos” como “cisura de Rolando”, al grado de dejar incapacitado al raciocinio y al sentido común; respuesta que a mi parecer es suficiente del porque hay tantos necios sumergidos en nuestra sociedad, se que tu puedes ser, uno más estimado lector; sin llegar de que el escribiente haga éste escrito como un alegato de la necedad.

Pero me circunscribo como necio anacrónico, ya que el tiempo para un necio todo es pasado, ya han escuchado aquella frase: “Todo tiempo pasado es mejor”, el que lo diga y lo sostenga llámenlo simplemente necio; el que ame una mujer que no lo ama, necio; el que despierta de una pesadilla y aún así le llama por teléfono para preguntarle con quién esta en la cama, nómbrenlo necio y podemos continuar la lista y llenar más de cuarenta y ocho folios que es el límite en el cuál abarcaremos la imagen de nuestra amada musa.

¿Nuestra? ¿Cuántos padecemos del mismo mal? Entre el club de los Victorios de la mesa dieciséis y un mequetrefe del celuloide, más un agente de modelos en quiebra y un empleado de quinta orgulloso de pertenecer al emporio número uno a nivel nacional de transporte de carga, (dejamos a un lado al “novio” sujeto afortunado pero que no damos por él un centavo partido a la mitad) sumamos la cantidad de veinte y cuatro mil sujetos independientes y solitarios, sin contar aquellos audaces que han estado en los brazos de ella como aves de paso.
Así, expuesto el asunto y sin algún tabú social, religioso o familiar continúo con los folios.

Me detengo en el punto en que le vi las manos (podía mejor presumirles el día que le vi las piernas) pero prefiero ésta en que observé en las palmas de sus manos, los primeros indicios de que es una bruja de alta jerarquía, estábamos en un café que se encuentra a un lado del centro joyero, la mañana era fría, el café oloroso y cálido, estaba cerca de su rostro, la iba a besar pero algo me detuvo, preferí sumergirme en su mirada parda, ¿Qué ves? –Me preguntó- no quería decirle que lo que miraba era mi perdición, que nunca la iba besar, entre otras cosas que los caballeros de abolengo como su humilde servidor carecemos de memoria, tuve que aducir a Salomón o algún otro profeta del antiguo testamento para sostener que el misterio es preferido siempre y cuando nunca sea revelado.

Y esta revelación es lo que me llevo tomar la máxima de Italo Calvino (autor de cabecera de estos folios) como modo de vida, que es la siguiente:

“Una persona se fija voluntariamente una difícil regla y la sigue hasta sus últimas consecuencias, ya que sin ella no sería él mismo ni para sí ni para los otros”.

Y esta persona que es el escribiente se ha fijado una regla, una ley: defenderme a toda costa de la bruja que la consumía, llevando una asepsia simple: no comer ni beber nada de sus manos, no abrazarla, no besarla, no olerla y no tocarla, esto último no pude evitarlo, por ello, me he convertido en un decadente que no tiene otra actividad que recordar olvidando.

A probar boca

2010-08-08T15:36:00.000-07:00

Victoria a 48 folios

2010-08-08T15:03:00.000-07:00

He de hacer ciertas aclaraciones especialmente “para el fuego amigo”; primero éste escrito no entra en ninguna categoría: no es cuento, no es poesía, se acercará mucho al ensayo argumentativo, pero también queda descartado, no es tampoco un diario, no se acerca a una investigación documental, ni tantito llegará hacer un escrito formal porque de antemano, nunca va a estar impreso, porque estará confinado en la nube virtual de la “web”, el día que se congestione la red y ese día se perderá para siempre, ya al menos no correrá el peligro natural de un libro: El fuego.

Una vez expuestas las aspiraciones literarias, el escribiente se sienta otra vez, a engullir la pasta que llamamos por llamar “recuerdo”, me causa risa imaginarme como un buey rumiante, pero es exactamente lo que soy ahora: Un magnifico ejemplar de un buey rumiante.

Buey en todos los sentidos conocibles en nuestro folclor mexicano, buey en todas las vertientes, me explico para los extranjeros o venidos de otros planetas: buey en el sentido de sonso, menso, idiota, perplejo, pendejo, imbécil, tarado y algún otro adjetivo derivativo del mismo y buey que rumia las ideas, el pensante, el que pasa todo por el conducto de la reflexión y del aseo mental.

Y como soy un buen buey, inicio por el aspecto más visible, ¡que buey fui al dejarla ir! Me conforta un dicho ancestral y que no falla: No hay mal que por bien no venga o el otro clásico: un clavo saca a otro clavo, en fin, me divierte extenderme en estos enceres pero siento que es un pretexto para salirme por la tangente de las cosas y no abordar a aquella mujer que me dejó hipnotizado.

¿Qué si no la besé? ¿Qué si no hice lo posible para conquistarla? ¿Acaso me guardé algo? Aventurado o no, realicé hasta lo imposible para hacerme notar en su vida, quizás ese fue el error el darlo todo por nada, pero me pregunto a estas alturas: ¿Es cierto lo que afirmo? Y no espero obtener la respuesta cuando termine éste escrito, porque todos los escritos de esta índole adolecen de forma y formalidad, no van a ningún lado, prefieren estancarse, estar viciados desde el fondo, no emergen como agua blanca y si lo hacen sale nada más lo putrefacto.

Que si me hice notar en su vida esto es un hecho, al grado de que su “novio” se pusiera energúmeno cuando ella pronunciaba mi nombre, (confirmación que me hizo ver para que no le llamará muy seguido a su celular) no sé si ahora que lo haga tenga el mismo comportamiento.

Ahora todo ello, son palabras vacías, que regresan a mí como guerreros vencidos, sus lamentos, sus imprecaciones, las escucho como buen general degradado, hago un recuento de todos los daños, solicito una revisión de mi tropa, me comentan que el ejército está mermado y que es incapaz de otra inclusión al campo enemigo, así mejor mandó una señal de rendición pero lo que sucede en estos casos que el enemigo ya abandonó nuestras tierras para conquistar otras y no dejó guardia para cuidar lo ya adquirido.

Mejor prendo un delicado y pongo la música de Luis Fonsi y cierro los ojos: yo también, a mi manera, no me doy por vencido.

Victoria a 48 folios

2010-08-08T14:37:00.000-07:00

Todo tipo de escritura se da después de la experiencia de vida y en muchas ocasiones son aquellas que tiene que cruzar la línea biográfica del sujeto para que se conozcan sus aventuras, duelos, decepciones, en sí, sus gozos y sus esperanzas.

El recuerdo por lo tanto no sigue una línea recta como la luz tampoco, esto no lo puedo afirmar, porque no soy físico, pero lo que si se decirles es que el recuerdo es como una cámara que enreda las visiones, las personas, los diálogos, todo lo derrumba para volver a construir, quizás no sea como fue en realidad, pero que importancia da cuando las cosas están perdidas irremediablemente.

Soñé con ella, en varias ocasiones, pero la que no se me olvida fue cuando la vi caminar desnuda por la orilla del mar, parecía una sombra fantasmal, a mi me daba la impresión que caminaba encima de la playa, puesto que la seguía, en la playa no quedaba rastro de sus pies, al estar cerca de ella, me regaló un pequeño cofre que al abrirlo contenía una piedra y un minúsculo caracol, ya me marchaba cuando me detuvo con sus manos y al mirarla otra vez me dijo algo terrible: “No te quemará el fuego que no encendiste”. Al terminar de expresar estas extrañas palabras, el mar se transformó en un lago de lava hirviente, desperté con el grito en la boca: ¡Victoria regresa!

Este relato me lleva a la siguiente argumentación: Toda musa es musa en cuanto sabemos que está muerta, una vez, que comprobamos que sigue viva, los muertos somos nosotros.

Victoria a 48 folios

2010-08-08T14:32:00.001-07:00

Segunda afirmación: Ella ya no está conmigo, se ha ido como se van las horas del reloj, como los días que son arrancados del calendario, por ello, recuerdo continuamente los versos de Neruda: “Es tan corto el amor y tan largo el olvido”.

Si su nombre no hubiera sido el de “Victoria”, ya me hubiera acostumbrado a no tenerla a mi lado, pero salgo a la calle y veo espectaculares con su nombre, nombres de empresas, emporios internacionales y hasta en la cerveza que bebo: victoria, victoria, victoria y así hasta mil veces victoria.

¡Basta! –Me digo a mi mismo- he de tomar las cosas con sus debidas proporciones, sino me controlo voy a necesitar a un psicoterapeuta y sus honorarios son demasiados elevados y nada más para identificar lo que me está atrofiando, al menos, eso se lo puede ahorrar, pero de todos modos, prefiero la auto-liberación.

Todo empezó la mañana de un domingo, en una oficina pública, donde prestaba mis servicios, ahí fue en donde la vi por vez primera, iba acompañada con un joven antipático, al principio creí que era su “novio” (sujeto que posteriormente me traería problemas), no, sólo era una mosca más rodeando a la flor más bella del asfalto, no dude entablar algún diálogo corto con ella.

- Hola, como estás, quién eres.

Tres frases insípidas que si ella no me hubiera contestado no estuviera en medio de este frenesí literario.

- Mi nombre es Victoria y vengo a realizar mi servicio social con ustedes.

Al parecer nunca notó mi asombro por su figura femenina, llevaba un vestido rosado, escotado y abierto por la espalda, la cabellera suelta y esa mirada que no he podido arrancármela.

Hasta ahí todo era rutinario, normal, concorde y, podía decir ameno, una compañera hermosa que te acompañe en las sufridas jornadas monótonas del servicio público, no era un mal, sino una bendición. ¿Qué fue entonces lo que se salió del libreto? ¿Qué apuñalada trapera me estaba preparando el destino?

Dejó sus documentos, se los sellé de recibidos, le di los buenos días y las gracias, protocolo común que se dan en las dependencias de cualquier gobierno.

Observé que se pasó el tiempo, ya era la hora de la comida, horario, imperdonable de un buen burócrata, esperemos (todos los burócratas) que la venida de nuestro señor Jesucristo no sea a las dos de la tarde porque le entablaríamos una demanda legal por abusar de su poder y señorío.

A la salida, enfrente de la parada de la ruta “39 A”, estaba ella, sola sin el pegoste, al verme se le iluminó el rostro.

- Hola, otra vez yo, al parecer no se le va a hacer posible separarse de mi.

Parecía una de las profecías dictadas por Nostradamus, me le quede observando detenidamente, sin duda, era un encanto, que no podía darme el lujo de verla pasar: La invité a comer.

A probar boca

2010-08-08T14:25:00.000-07:00

Victoria a 48 folios

2010-08-08T10:23:00.001-07:00

¿Cómo es? Es más fácil para su biógrafo empezar describiéndola que iniciar averiguando ¿Quién es?

Alta, de cuerpo delgado y sensual, cabellera larga y oscura, ojos pardos, cara infinitamente marcada por pequeñas pecas que le dan un aire de ternura angelical, pies pequeños, piel blanca y totalmente tersa, deben de prever que el que escribe es uno de sus amigos más íntimos e incapaz de cometer sacrilegio en adulterar la información sobre nuestra musa, aquí hago una de mis múltiples aclaraciones: no pertenezco al club de fans de ella, autodenominados “Los Victorios de la mesa dieciséis”, antro que no acudo y por lo tanto no comulgo con sus ideas.

Se sabe que es una lectora asidua, dato que puedo demostrar por las facturas que mete al mes para deducir sus impuestos, (obvio además de ser su biógrafo, admirador, amante, soy su contador) que tiene “novio”, es decir, su pareja ante todos y todas y un múltiple ejército de enamorados que se extienden como arena de mar, en ésta categoría mi circunscribo y no que digamos voluntariamente sino más bien por el capricho de ella.
Primera afirmación de los folios “victorianos” es la siguiente: todas las mujeres llamadas “Victorias” son por naturaleza testarudas y caprichosas, no confundir con la rebeldía que es el lado opuesto.

Se que me pueden acusar de padecer la enfermedad del “enamorado” que no ve en su musa, deterioros, fragmentaciones de su personalidad, errores, vicios, defectos, no es que no los quiera ver, sino que me niego a creer que ella es simplemente una mortal, de antemano estoy preparado para el denominado “fuego amigo”.

Primer argumento de estos folios: No hay nadie que pueda llevar con honores el nombre de Victoria que ella misma. Algo así como el popular dicho que ronda por el barrio de San Juan de Dios: “La que es bonita, es bonita y la que no que se chingue”.

Para concluir esta somera lista implícita de nuestra belleza denominada Victoria, quiero hacer énfasis en uno de mis hallazgos, es decir, algo que solamente yo veo y los otros no notan, hasta podría sentirme un poco seductivo, cosas que ni ella misma ve; es que, en su interior habita una bruja milenaria, como da la vida otorga la muerte, así de pronto te sube como la marea que se te deja caer como tsunami, no es mi caso afortunadamente, aunque preveo que en el momento que salgan a la luz estos folios, me perfilo a engrosar la lista de las personas desaparecidas, aquellas que no saben si andan en algún continente o de plano están cerca de tocar la luna.

Poco se decirles de mi, en corto, soy un enamorado empedernido de ella, que me causa más problemas sin salidas, diremos que es mi dulce “Madame Bovary”, mi escrupulosa “Naná”, mi fervorosa “Dama de las Camelias”, a la que puedo apodar “La dama del perrito”, la misma de siempre, la que firma así: Victoria para ustedes.

Música para el reverso de la Historieta

2010-04-19T13:24:00.000-07:00

Música para la narrativa

2010-03-21T12:49:00.000-07:00

Y sin embargo guardiana...

2010-02-13T11:43:00.000-08:00

Hoy ten miedo de mi

2010-01-20T12:12:00.000-08:00

Olvidandote a la forma de Silvio Rodríguez...

2010-01-20T12:01:00.001-08:00

Ojalá se te acabe la mirada constante...

2010-01-20T11:43:00.000-08:00

Sobre la palabra emplazar...

2009-12-31T12:40:00.000-08:00

Sobre la palabra “emplazar”.

Emplazamiento. m. Situación, colocación, ubicación.

Emplazar (1). (De en- y plazo). tr. Dar a alguien un tiempo determinado para la ejecución de algo.││2. Citar a alguien en determinado tiempo y lugar, especialmente para que dé razón de algo. ││3. Der. Citar al demandado con señalamiento del plazo dentro del cual necesitará comparecer en el juicio para ejercitar el él sus defensas, excepciones o reconveciones.││4. Cineg. Concertar (││ir a los monteros con los sabuesos).

Emplazar (2). (de en- y plaza). tr. Poner una pieza artillería en determinado lugar. ││2. Poner cualquier otra cosa en determinado lugar.
Emplazador. m. Hombre que emplaza.

Fuente: Real Academia Española. Diccionario De La Lengua española. Vigésima segunda edición. Vol. 4. (coscarse-engatusar). España. 2001. p. 602.

Sinónimos.
Emplazado, situado, colocado, ubicado, estacionado, apostado, instalado, orientado, dispuesto, plantado ││Citado, convocado, requerido, intimado, llamado, exhortado, mandado.

Emplazamiento, colocación, situación, ubicación, estacionamiento, disposición, postura ││ Citación, convocatoria, requerimiento, intimación, llamamiento, exhortación, orden, mandato.

Emplazar, colocar, situar, ubicar, poner, estacionar, instalar, disponer, orientar, implantar, dirigir, alinear ││Convocar, citar, ordenar, exhortar, llamar, intimar, requerir, mandar.

Fuente: Gran diccionario de sinónimos. Fernando Corripio. Bruguera Mexicana Ediciones S. A. México. 1977. p. 434.

Se emplazan mis cosas cuando te escribo, se emplazan las horas y los días, se emplazan hasta las palabras que guardo en la boca, me emplazo irremediablemente, me envuelvo de mañanas y despedidas, me envuelvo del hálito que deja “el ya pero el todavía no”, el hálito escatológico de mi biografía, me emplazan las lecturas del periódico, las charlas que realizo alrededor de mi taza de café, estas vueltas de tuerca de tu nombre, cuando lo nombro sin resonancia de futuro, cuando el asombro se me hace sombra, cuando el día murió en su muy quieta cotidianidad, cuando no he salido de mi limítrofe onírico, me emplazas cuando te sueño, me emplazan tus besos, tu saliva que mi paladar recuerda cuando liba en otras bocas, emplazas a las otras que me llaman de madrugada, contándome lo que vivo siempre: la monotonía de la espera, la espera emplaza al tiempo, al espacio, al vacío, la nada, el silencio, la soledad, la sensación fría de estar solo, como no querer que el emplazador eterno me emplace de ti, de tu voz, de tu rostro salpicado de pecas, de tersa melena oscura, bien se dice que no es cuando uno quiere se mueren los recuerdos, ojala los recuerdos sean cigarrillos que al encenderse se consuman, que alivio sería que tu recuerdo se desvanezca entre mis dedos como humo blanco, pero este humo sólo emplaza tu cuerpo; la noción del emplazamiento lo viven los escribientes, el que escribe se emplaza al verificar que “ en nosotros no hay profundidad nada más aquella que ofrece nuestra piel” ( lo dijo con otras palabras André Gide), esta escritura mía se emplaza a sí misma porque nunca termina, es más, dudo mucho que halla andado de papel en papel, dudo tanto que esté estampado mi nombre en algún papel que nos sean los documentos oficiales de identificación, si no fuera por ellos, mi duda llegaría al extremo de mi propia existencia, sino que de Descartes me he curado que dudar de que existo cuando siento es una duda absurda, pero en sí es una duda válida, cierta no, pero legitima al que la exprese; pero todo lo que se emplaza en el tiempo y en el espacio, llega a un punto álgido, el del encuentro, el punto de llegada, a veces sucede, que uno llega sin la otra mitad de nosotros, sin habernos encontrado a nosotros mismos, llegamos sin sombras, con nuestras noches en vela, caemos agónicos, sin reservas, acudimos con nuestros gritos en silencio y nos sucede como en los cuentos que tenemos más la semejanza de una rana que al de un apuesto príncipe y para colmo de los males, la que necesitamos que nos descubra, lleva gafas oscuras de “LACOSTE”; lo que ha hecho el emplazamiento en nuestras personas, es llevar a todas partes: “La otra cara de la realidad”, según Octavio Paz o “La irrealidad de la realidad”, ateniéndonos a lo que dice Xavier Zubirí, se deducirá que es lo que ocultamos, lo que guardamos celosamente, pero no es así, porque sí extendemos el pensamiento de Gide, el emplazamiento culminante somos nosotros mismos.

Heródoto.

Diario

2009-12-24T10:42:00.000-08:00

19 de octubre...

Son las cuatro en punto de la tarde, el lugar el ex-convento del carmén, el motivo era el augurio de las aves que dejan cuando sobrevuelan por nuestras cabezas y nunca más se volverán a cruzar con nuestras miradas.

Como deseo que no llegues, pero eres puntual, raro en una mujer, te ves hermosa y aún en la distancia que me establece el recuerdo no pierdes ni brillo ni contraste, te pido que me sigas a una cafetería al D-VAL, sólo yo pido café, tu sólo me miras y te acaricias tu cabellera con tus manos, al final, salió de mi boca está palabra que aún hoy, no se habitua a estar conmigo, sólo que esta palabra es más que palabra, es sonido metálico, es vidrio oscuro, es veneno digirido por una ballena, esta palabra tiene su reino y su lógica propia, nada que le diga o calle, le resta fuerza ni energía, he sentido su capacidad asesina de tragarme completamente, de encerrarme en su oscuro reinado, y como son las circunstancias, a esta palabra yo le otorgue libertad y vida, de mi boca nació y creció como un sauce, tu me mirabas sorprendida, querías gritarme que me callara, pero tu grito nunca llego a tiempo, y te dije al oído: adiós guardiana.

19 de noviembre.

Llevo un mes sin verte, sin hablarte, sin tocarte, sin nombrarte, dicen los que saben que los vicios son productos de nuestras propias frutracciones, por eso creo que he adquirido el hábito de fumar, cada cigarrillo, se desintegran en poemas persas, que dejan un alivio a este pobre vicioso, cada cigarro desprende todo el recuerdo tuyo, a veces pienso que esta liturgia, esta destinada al fracaso, es decir, no logra un ápice de olvidarte aunque sea un momento, tu recuerdo se instaura con decisión, la distancia hace que uno delire, y tu recuerdo se me metamorfea, adquiere forma de murciélago, de oruga, de ave de rapiña, de ciempies, de columpio o de banca, a veces cuando la soledad es insoportable me dan las naúseas de escribirte, de llamarte, pero la voz grabada del servicio de Telcel, me informa: "lo sentimos el número marcado ha sido cambiado o esta fuera de servicio", sólo como un idiota fumo sobre una banca.

19 de diciembre

Se acaba el año, se acaba navidad, se acaba el mes, pero la impaciencia y este malestar de lo que pudo haber sido, me golpea el pecho, hoy fui a parar al doctor, al parecer tengo síntomas de neumonía, como todo buen galeno, me prohibio el cigarro, ¿Por qué mejor no me prohibe vivir? Le prometí con la cruz en la mano que hare caso a sus indicaciones, al salir del consultorio compré 90 cajetillas de delicados, espero exterminarlos lo que resta del año, y de pronto recuerdo que en cuatro días ella cumple años, vaya que el fin de año no puede estar más amargo que la nicotina que fumo, en fin, recuerdo la voz de mi abuela cuando le decía a mi madre con aquella tranquilidad que sólo los viejos son capaces: "de algo Martha se tiene que morir tu hijo", que sabia mujer de algo debo morirme pero estoy como el título de una obra de Kierkegaard "ni lo uno ni lo utro"... ni vivo ni muero sólo vegeto recordando...

Mala pero que bonita chingaos¡

2009-12-21T16:40:00.000-08:00

San Miguel Arcangel Santito no te quedes como palo santo...

2009-12-21T16:33:00.000-08:00

EJERCICIO PARA OLVIDARTE

2009-11-09T16:28:00.000-08:00

Metodología: Utilizando una moneda de diez pesos.

Lo único que tengo en mis manos, es una moneda de diez pesos y me pregunto: ¿Para qué servirá esta moneda que no sea para compra-venta? Mientras espero que me llames (caso que nunca sucederá), empiezo con sus posibles usos:

Me sirve primero como pretexto para olvidarte, para cerrarte los ojos cuando te mueras, para aliviarme del stress. como amuleto para la buena suerte (que buena falta me hace), para espantar al perro de la vecina, para tatuarmela, para echarme un volado: cara voy a buscarte, águila me quedo esperándote, para separador de libros, para hacer magia, para tapar la luna, para botón de mi abrigo, para malabares en la cocina, para recuerdo, para coleccionarla, para raspar un boleto de premio instantáneo, para portar tu retrato, para desarmador, para medir el sol, para sombrilla de una hormiga, para sombra de una margarita, como llanta de repuesto para un carrito de juguete, para identificarme como santo y seña, en una cofradía que hacen llamar "Los victorinos decimonónicos", como anillo de boda, para reloj, para cambiarla por un poema, para la rayuela, para destapar las cervezas, para ficha de dama inglesa, japonesa y serbia, como sonaja para el niño que todos llevamos dentro, como pin, para llamar a tu puerta, para nivelar la mesa en donde te escribo, como fusible, para fundirla, como porta velas, para futbolito, para lacre, para extinguir cucarachas, como expansor para el lóbulo de mi oreja, para sellar cartas, para pulsera, como medalla, para parche, como hebilla, para arete de pirata, como pisa papel, para hacer bromas, para llamar la atención de la chica de enfrente, para romper el cristal de tu ventana, para colocarla en la vía del tren, como molde, para tapar botellas, para el retachito con los cuates, como tapón del lavabo, para contagiarte de influenza, para cambiarla por otra moneda y así cambiar de relato, para pedir un deseo, para el mal de amores, para que vuelvan las golondrinas, para espantapájaros, para las despedidas, para el no me olvides, para la cruda, como cura de los desesperados, para escribir en un blog, para invitarte a ver que haces con ella, como identificador de mi perro, para atrapar una burbuja, para sostener un grillo, como tarima de escarabajos, como pista de aterrizaje para las libélulas, para arrepentirte de escribir este texto, para rayarle el coche a tu novio, como herramienta, para sembrar una semilla, como tiro al blanco, para pegarle al gordo, para rezarle a Santo Tomas de Aquino, para escribir en la pared, para dejarla olvidada en el tren, para obstruir un hormiguero, como llavero, para cuchara, para dejar huellas, como botón para interruptor de mi lámpara de escritorio, para hacer una fogata, para sacarla del mercado, como moño para tu regalo de cumpleaños, como pieza de ajedrez, para ficha de dominó, para el turista, para los palillos chinos, para pensar que mañana te veré, para escribirle tus iniciales, para partirla en dos (y que tu te quedes con la mitad de ella), para rompecabezas, para enterrarla, para el altar de muertos, para bajar una pelota de un árbol, para que ya no llore un niño, como símbolo, para ahogar un animal, como anzuelo, para sacarle las escamas a un pescado, como localizador para los lagartos, como antena para radio, como yo-yo, como imán para tu refrigerador, como tapa para tu zapatilla, como promesa para no fumar, para atraer tu atención para que leas éste texto, para que regreses como la noche, para llamar las lluvias, para la buena cosecha, para rasgar el viento, para peinar tu caballera, para ver pasar el tiempo, para morir lento, como juramento de caballeros, como promesa de regreso para los que se despiden, para ancla de un barquito de papel, para tirarla al río, para hacerme una bala, como punto de encuentro, para rascarme la cabeza, para pensar en que va acabar éste texto, para alinearte los astros, en fin, para que tu continúes qué hacer con una moneda, cuando estas preso de la apatía...

Boceto

2009-08-06T12:41:00.000-07:00

"Yo soy", el que descubrió el juego del "encantado" o de los "encantados"; "Yo soy" que al tocarla: la "encanté", así, inmóvil la dejé, a tal punto, que a un pintor obstinado, le sugerí que le dibujará una rosa roja, sobre su oreja izquierda; pero él prefirió, pintarle un par de alas de mariposa y al verla de nuevo, decidí no jugar más, me coloque a su lado, como un guardián celoso, con el hermetismo de un baluarte y la consistencia de una estatua; éste pintor obstinado, soltó el pincel y tomó la pluma y escribió por tercera vez: "Yo soy" y al ver su obra concluída, firmó con su mote más favorito: Barrilito.

A ti

2009-08-05T07:29:00.000-07:00

Todo está aquí...

2009-07-27T16:38:00.000-07:00

Todo está aquí: la hora en punto en el reloj de la Iglesia, marcando las ocho de la mañana, la señora del puesto del periódico, colocando los titulares de los periódicos locales, el semáforo en rojo, esperando que pase el señor de la silla de rueda; yo personificando un estudiante universitario, de aquellos que ya no se ven seguido, con su libro abierto: leyendo.

Esperando el trolebus, retiro mi mirada del libro y de repente te materializas, con tu rostro blanco salpicado de pecas, me miras como si miráras una luciérnaga, en medio de un bosque en llamas, es decir, te parezco absurdo y lejano.

Se detiene el trolebus, nos subimos y cada quien toma el lugar de siempre: yo el primer asiento y tu prefieres el último, pegado a la ventanilla, me cuesta observarte, pero hago lo posible para voltear a verte, y tu sigues impasible, innamovible, como si llevarás días viajando, como si un recuerdo te arrebatara el presente, a mi modo, intento en no creer en la fuerza que tiene un recuerdo, lo mío no es la memoria sino el olvido, pero este ejercicio de escritura, subyace el enfrentamiento: el que olvida solamente recordando.

Trato de arroparme en las páginas del libro, lo cierro y leo en voz alta el título: "Las Ciudades Invisibles"; y sucede que al voltear a verte, tu has desaparecido, te bajaste en la esquina anterior o estas esperando nuevamente a que pase el trolebus en la esquina siguiente, por eso, para mí, es mejor leer en silencio, no perturbar en la palabra al recuerdo, que el recuerdo permanezca sujeto y no predicando, porque el recuerdo acude a mí, como aún poseído.

Este ejercicio de escritura, concluye con lo que le hubiera gustado empezar al escribiente:

"Todo está aquí, la basura en el mismo lugar de siempre, tirada sobre el suelo del trolebus, la mirada del señor calvo que refleja un cansancio meditabundo; la señora que no tiene en que entretenerse que nos observa detenidamente: a tí con tus manos blancas y yo con un libro cerrado, ajeno y oscuro; los dos viajando a través del tiempo; una y mil veces".

Canción de Radio

2009-07-10T11:09:00.000-07:00

Correspondencia #2

2009-07-01T09:01:00.000-07:00

Querida ave:

¿Todo lo que he escrito es real o es simplemente una historieta? Es lo que una vez, antes de marcharte, me preguntaste, por el brillo de tu mirada intuí que no esperabas que te la respondiera, y todos los días y todas las noches, desde que me abandonaste, no he dejado de cuestionarmelo, y en realidad, no sé, sí a estas alturas, quieras conocer la respuesta.

Espero aclararte tal dilema, espero que el crucigrama de mi vida, pueda por una vez, resolverse y podamos despedirnos, y esperar que al pasar nuestros días, podamos un día lejano, conversar al calor de una fogata.

Inicio diciéndote que toda mi escritura es y ha sido una falsa, una mentira, un simple sueño de un adolescente permanente, nada es cierto, los personajes, son reminiscencias de mis lecturas: Heródoto no existe, la Guardiana nunca lo fue, el Explorador es un intento de aparentar lo que nunca he sido, El Aquino es profundamente un Santo y Filósofo que nunca comprendí, que las hormigas es una parodia de mis prisas absurdas, el que escribe es sólo esto: una simple letra que nadie puede recordar.

Y que el esfuerzo que hago para concluírla, es el mismo esfuerzo, que hago para olvidarte, y sé que el epígrafe, va hacer cumplido al pie de la letra, al terminar de escribirla, te he de perder irremediablemente, quizás por ello, me extiendo y no quiero terminar de escribir, en verdad, será mejor abandonar la empresa, que se quede como un grito perdido a media noche, una bala que aún está por impactarse, el ir a tí, ha sido arriesgado, es brincar en un abismo, y como la protagonista de Lewis Carroll, aún no termino de caer.

Y la pregunta se ha mutado, como todas cuestión primogenia: ¿la escritura siempre ha sido real? En la respuesta creo que esta también la posibilidad de volver a iniciar lo comenzado.

Heródoto

Corazón o Carne (IV parte)

2009-06-19T13:31:00.000-07:00

He tomado mucho o he tomado poco, lo cierto es que estoy apunto de vomitar, toda la noche me la he pasado en una cantina, en donde me han otorgado “crédito”, el dueño del negocio, se ha percatado del mal que me ha estado consumiendo poco a poco, ha sido una noche sin igual, -Seyla se ha marchado de la ciudad-, esto lo deduje de una carta que me dejó con “tú”, sólo he podido leer sólo un par de párrafos, en mi embriaguez sus palabras las degusto con amargura: “ahora y quiero abrirle las entrañas a esta palabra para ver si contiene el tiempo o le pasa como a nosotros que nos consume sin cesar”.

Ella me había prometido que nunca me escribiría una carta, ahora sólo obtengo de ella, unas hojas preñadas de letras, letras que no me indican nada, como si estuviera aprendiendo un nuevo idioma, ahora en mi embriagues recuerdo una oración a la santa muerte que mi tía la solterona repetía incansablemente todas las noches:

“Muerte, tú que andas por el mundo en calles, montes y colonias si encuentras a: Seyla, no la dejes pasar pon en su mente mis pensamientos, si está sentada no la dejes en calma, si está durmiendo que me sueñe y que nunca duerma tranquila ya que un niño ha de oír llorar siempre. Santa muerte yo te conjuro la señal que te pido me has de dar, cada vez que encienda un cigarro, la ceniza tiene que caer en mi mano y si está ansiosa por hablarme, su boca ha de abrirse y como esta oración, ella ha de venir a cerrar mis labios con su boca, ha de venir mansa y desesperada, humillada hasta las plantas de mis pies. Alma de los cuatro vientos que a levante guió a Marco Polo y a cualquier otro explorador, quiero que me traigas a Seyla y que los siete espíritus y las siete ánimas cambies sus amores y vuelva a mí, envuelta en tu gran poder ¡0h santa muerte! ".

Al final sólo recuerdo que llegaron los mariachis, sólo les pedía como José Alfredo que me tocarán: “la que se fue”.

La carta de Seyla te la escribí yo… hasta la cruda se me esfumo como la imagen de Seyla al ver frente a mí la figura de “tú” que tenía un parecido al venerable “Buey mudo de Sicilia” y en nuestros tiempos no dista mucho de parecerse al celebre Shalquille O´ Neal.

- En español compadre que no me cabe la idea de que “tú” hayas escrito esta carta que casi me mata de congestión alcohólica.

-Te explicare, pero primero debes guardar un secreto no le digas nunca a Facundo y Dominó, de nuestra plática ¿aceptas?

-Me crees un hombre sin palabra, claro que acepto, y te juro que de mí nunca saldrá esta charla contigo.

-Bueno, si es así, salgamos de este tugurio, infesto y mal oliente, caminemos hacia la plaza tapatía, me encanta ver caer el agua de las fuentes, quiero respirar a todo pulmón aire fresco.
Caminamos en silencio un buen rato, creí que “tú” estaba sumergido en su mundo y que esta promesa se desvaneció en el mutismo de mi compañero, hasta que se acerco a una banca y me hizo la señal de sentarme junto a él.

- Un hombre no debe de hablar mucho puesto que sus palabras deben volver realizadas, un hombre prudente ahorra esfuerzo, su verdadero interés es forjar palabras, una vez formulada, con el poco aliento que le queda soltarla levemente, ella extenderá sus alas, se volverá golondrina, le saldrán patas veloces, sí necesitara cruzar el océano o un río construirá aletas capaces de surcar aquellas aguas, nada le sería imposible, todo porque tiene trazado un camino, nada la puede detener, -¿entiendes esto AK?- y a su regreso no tendrá la imagen de ave, ni de animal veloz, ni mucho menos la figura resbalosa de un pez, tendrá la imagen del cuál y por el cuál fue creada, tendrá el sello del que habló pero a la vez de la oyente, será más fresca que el agua a medio día, relucirá más que una estrella a media noche, será la imagen de la que despierta al hombre que vive en ti, en mí o en el que sea. Lo único que me encargo Seyla es que te enterarás que ella me dictó la carta, yo sólo pulí el estilo y la forma.

Sobre la mesa “tú” dejó el dibujo de un cómic una chica con uniforme de escolar, sosteniendo una carta del tarot, en sus ojos esta a punto de estallar una tormenta, parece una chica alejada y perdida para su amante; como si fuera el alter ego de “tú”, un tipo también extraño y lejano, fue la primera vez, en que una noche un hombre no quería recorrer mi cuerpo con sus manos, exigía otro tipo de caricia, quería escuchar historietas, palabras capaces de formarse en imágenes, quería terminar en una noche esta historieta, fue preciso escribir hojas tras hojas, rayar y corregir, después romperlo todo y volver a empezar de nuevo, después el silencio incomodo del no saber que más decir o el cómo continuar contando, en verdad, no fui testigo de lo escrito, ya estaba apunto de amanecer, cuando él de pronto se paró de la mesa, con unas hojas escritas con una caligrafía simple y limpia, sólo memoricé una oración: “ahora esta palabra con su resorte de niebla”.

- Mañana le dejo la carta AK en el hotel, es posible que ya no te vea, tengo que partir quiero volver a casa, a mi también me da nostalgia escribir sobre los distantes, los ausentes, los perdidos, los extraviados, de los decaídos, de los absurdos, de los amorfos, en fin, de la compleja naturaleza humana.

Después que se marchó, quede completamente dormida, me soñé escribiendo, escribía sueños de otro, tenía cada palabra un sabor que al dejarla impresa en el papel desprendía un olor a fruta agridulce, al acariciar aquellas letras tenían la textura del durazno, por cada letra escrita se abría a mis ojos un jardín o una plaza o se avisaba un conjunto de islas o daba la apariencia de una inmensa ciudad sumergida, con sus callejuelas y en una de ellas el hotel París, me vi envuelta en esta ciudadela, nadé lo suficiente hasta llegar al hotel, en la entrada la madrota flotaba y entre los dedos de la mano colgaban todas las llaves de las habitaciones, a un lado del mostrador la guitarra de Domino, observe que en cada cuerda reventada tenían amarradas a un plástico azul, mi nombre seguido de otro, continué abriéndome paso entre tantos cuerpos de amantes no sólo míos sino el de las otras mujeres, llegue como pude al veinticuatro, y la cama por capricho de alguien se mantenía arreglada, pero encima de ella, yacía el cuerpo desnudo de AK, como si la muerte dejará en su rostro un rostro pacífico a pesar de las despedidas de tantos amores perdidos, sus labios apretaban los jirones de una carta que nunca me envió, no pude soportar más y desperté porque no quería ver más esta escena o porque tenía planeado abandonar ese día la ciudad y se me estaba haciendo demasiado tarde.

¿Por qué volver un lugar común, un lugar árido e intransitable? La autobiografía es esté lugar común, donde todos dicen “yo”, pero este es un oficio sobre la escritura patentar hechos que nunca ocurrieron, por ello, es un arte la escritura esconder lo que sí fue un suceso, sobre lo que nunca ocurrió y amalgamar todo esto que conforma nuestra historia personal.

En el hotel París, lugar en donde trabajo a partir de las siete de la tarde, entran jorobados, vejetes, decadentes, arruinados, solitarios, enfermos mentales, genios desorientados, y al salir, después de un ejercicio físico extenuante se sienten: conquistadores, exploradores o poetas, se levantan entre sus ruinas para construirse una ciudad amurallada, y no es que sea una caprichosa diosa ni una Dido a la inversa ya que ella primero los tomaba como hombres y después terminaban hechos unos cerdos, en consecuencia, puedo asegurar que mi arte lo fui aprendiendo, no se me impuso, fue algo que opté, y fui haciendo mi destino en ser la prostituta más recurrida, de la cuál, muchos se han enamorado, muchos han querido formalizar una relación monogámica, en realidad, no es lo que deseo y no lo deseo por el simple hecho en que cada vez que me acuesto con un hombre me siento cada vez más libre, cada vez más yo, este cuerpo es mío y sólo por unos momentos, a cambio de una retribución otras manos acarician lo que nunca podrá pertenecerles: yo llamada “Seyla”.

Me prostituí por vez primera cuando cursaba el tercer semestre de preparatoria, no era buena en una materia, el maestro no tenía otra opción, según me comentó, a no ser que me convirtiera en su amante, entonces era posible que aprobará la materia, y así fue, pasé esta materia y pronto se corrió la voz entre los maestros que me daban clases, ellos me reprobaban y yo a cambio me dejaba acariciar, desnudar y poseer por sus lascivos deseos, uno de ellos, me cogió sin quitarme el uniforme escolar y fue sobre el escritorio en que me envistió como corcel en carrera de muerte, lo disfrute como nunca lo había experimentado, el resultado fue que termine la preparatoria, me encanto el sexo a cambio de algo, a cambio de lo que me dieran nunca era suficiente a lo que compraban.

Después con el tiempo, acudí a un Dance´s Club, en donde la cosa era más sencilla, bailar, realizar acrobacias sobre un espacio pequeño, sosteniéndome en un tubo que no sólo atravesaba el techo sino mis sueños y mis días, conforme pasaba temporadas en un solo lugar, los clientes terminaban en olvidarme, cada chica nueva era una enemiga que me robaba la aprobación masculina, así que cuando salía a la pista y no recibía nada más que vituperios o empezaban a corear el nombre de otra, era el tiempo de salir por la puerta de atrás y buscar otro club, hasta que todos los club´s de la ciudad han sido recorridos, cuando el último ya está a más de treinta kilómetros de la ciudad, esto te indicaba que tenías que cambiar de domicilio, de teléfono, pintarse el cabello de otro color, recortarlo un poco, cambiar el guardarropa, elegir otra faceta de tu persona, tenía que cambiar de nombre y de tantos nombres, que el verdadero fue borrado de la memoria.

Después de los club´s acudí a ser mi propia promotora, subí fotos mías al Internet, en donde las frases más absurdas son las que más llamadas y citas reciben, creo que los hombres que nos contratan nos consideran simplemente un cuerpo y nada más, en donde deshacer su propia frustración, de hecho así era, tipos en la mayoría reprimidos, en que sus mujeres gobernaban sus cosas, sus vidas y sus camas, y para eso me contrataban, después del sexo, escuchaba sus peroratas de siempre, la culpa la tenían siempre sus mujeres, me imaginaba a estos señores, volver a sus hogares, después de estar en la cama conmigo, me imaginaba la cara de hipócrita que ponían sus mujeres al sentir el olor de otra sobre la piel de sus delicados maridos, creo que no lo soportaría o vomitaría sobre él o terminaba matándole a punta de golpes.

Terminé aborreciendo las citas a ciegas, citas a moteles o a domicilio, de hecho las citas fueron cada vez menos, entonces decidí en probar suerte en los hoteles de la zona comercial de la ciudad, lugares fijos, como casetas de teléfonos, en donde con unas monedas puedes realizar una llamada y escuchar del otro lado del auricular la voz que siempre amaste. Y fue ahí en donde conocí a AK, fue en esas habitaciones de camas estrechas, en donde por vez primera escuche a la poesía:

"Santoral del sábado: Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad. Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables (…) Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono como hojas de hierba y me dispongo a aprender de ti todo el tiempo".

Corazón o Carne (III parte)

2009-06-18T18:57:00.000-07:00

Escribo en mi cuaderno:

- “Nadie coge a la misma puta dos veces del mismo modo”.

Cada vez, ella es otra, se descifra, se maquilla distinto, guarda otro aroma, sus gestos no son los mismos, hasta su pulso y su respiración cambia, en esto radica el oficio de ellas, en ser otra cada hora, cada día y cada noche, ellas no se rigen con el calendario moderno, ellas siguen el trayecto de la luna, están continuamente construyéndose, reinventando, a cada quién le otorga lo que anda buscando, es una sabia en pasiones, sí han de actualizar el Kamasutra, ellas serían las primordiales guías que han de tomar en cuenta, pero nadie habla de ellas, aunque son las más solicitadas, nadie quiere verlas aunque expongan su delicadeza femenina a cualquiera, nadie, sólo yo, pero a mí me gusta comentarme a través de mi “nada”, ésta nada es “metafísica”.

Sólo un Don Nadie tiene el privilegio de alabarlas de escribir algo sobre ellas, aunque sólo sean pre-textos y nunca una escritura que se formalice en libros y llegue a las manos de los lectores, pero los lectores modernos, quieren que les hablé de personajes extra-normales, que cuente con super poderes, y dejé un legado, pero el legado de un super hombre, es que nunca muere, nunca sabemos si lleva un baño portátil, pues siempre esta impecable, nunca eructa ni huelen mal sus gases, y al parecer nunca tiene sed, un héroe fabricado por nuestros tiempos es un anti-héroe, los clásicos ponderaban lo contrario: lealtad, valor, fuerza, sentimientos, imagínate “un valeroso Aquiles llorando”, y así lo hizo Aquiles, no lo ves nunca en un X men o Batman, para ellos es el odio, pero no lo que revele sus más hondos sentimientos, sí así, son los héroes ¿cómo estarán sus adoradores?

Lo curioso es que los héroes nunca existieron sólo están sus seguidores que tratan a todo costa imitarlos, pero nunca he sabido que se pueda imitar a la perfección a la misma perfección, vaya si no también sus actos son absurdos, pero fíjate bien como enmarcan la ceja cuando hablan de sus super héroes, si es posible llevar el mismo traje, se hacen más y más interesantes, pero que no le menciones que un héroe (no nuevo porque siempre ha estado antes que ellos) sea una puta, la super chica poderosa, poderosa pero puta, no es concebible, si alguien atenta contra la “dignidad heroica” está idiota o loco que al caso es lo mismo.
A estas alturas de la vida, es relativo preguntarme:

-¿Por qué estoy aquí y no en otro lugar?

-¿Quién olvido esta mujer que ahora duerme a mi lado?

-¿De qué mujer me he alejado al tener a ella a un lado mío?

-¿Qué me atrajo hacia ella?

Y no porque yo sea más noble, al cuestionar estas circunstancias o dejé de serlo por no hacerme las preguntas, coger con una prostituta, cada quincena, no es relevante el dato, sino ¿El por qué no dejo de hacerlo? Y ¿Por qué siempre con ella? Acaso sea me han olvidado las reglas básicas: “nunca pero nunca jamás te enamores de una puta”, y si sigo con ella, simplemente muestra que el amor es un hecho que no está tan alejado de nuestras vidas y esto me hace recordar la recomendación de Ovidio: “Pues te hallas libre de todo lazo, aprovecha la ocasión y escoge a la que digas: Tú sola me places”.

Yo siempre pensé que ellas han dejado de amar, pero resultó todo lo contrario, el amor de una puta, carece de precio porque los ha tenido todos, el mío hasta este momento ¿Cuál ha sido? ¿Y esté costo podrá ser medido?

Son preguntas que en realidad no sé, si tengan respuestas las han de tener pero a su “tiempo”: esta palabra odiada por el cuerpo, en cada arruga que surge del rostro, cada vez, que los movimientos motrices son más lentos, cada vez, que dejo que la melancolía consuma mi cigarro, el único bien del tiempo, es que siempre pasa y nunca deja de hacerlo, todo pasa, todo fluye, no hay duda, padezco la imagen de un Heráclito decadente.

Encontré a Seyla, en una biblioteca municipal, a las 2:00 de la tarde, sumida en la lectura de un libro, nunca notó que la observaba, como se observan las flores del jardín de mi casa, me acerque y observe que el libro que leía era el de “Naná” de Emile Zola, fue entonces cuando me di cuenta de la importancia de los libros, como el sol para las flores, para ella eran los libros y yo que nunca he leído a Zola. Al tocar su hombro sentí que la arrebaté de los brazos de Zola; me quise disculpar pero al mirarme, me sonrió y sin más, me ofreció un asiento para que la acompañara en silencio su lectura.

- Sabes nunca creí que fueras amantes de los libros.

- Ni yo, esta biblioteca me queda en la ruta a mi casa, paso siempre, hoy no sé por qué, entré, es como cuando entras a una iglesia abandonada, entras para sentirte solo.

- A esta hora de las tarde los hombres de negocios dejan colgado en el reloj sus sueños, sus planes y hasta las caricias hacia sus mujeres, son muy higiénicos en sus horarios, nunca interfieren sus tiempos, todo está fríamente calculado.

- Como ves yo no soy hombre de negocio, lo que dejé colgado en el reloj fue tu nombre, por ello, detuve el tiempo, este instante no ha transcurrido, se ha detenido en nuestras miradas.

- ¿Por qué no me escribes un libro? Dices cosas que me gustan, no importa lo que piensen los otros, es como un hijo mientras lo ames, lo demás carece de importancia.

- No quiero escribir mientras estés a mi lado.

- Necesito alejarme de ti para que escribas, no crees, que es una petición caprichosa.

- Lo que somos lo somos por un caprichoso dios.

- No creo en lo divino y no lo necesito.

- Algún día escribiré, no te preocupes deja que me crezcan las alas, que mis vellos se conviertan en plumas blancas y suaves, y con ellas, te lleve muy lejos de aquí.

- No necesito viajar soy el viaje mismo.

- Que ocurrente y me dices a mí que escriba un libro, yo también quiero pedirte lo mismo.

- Recuerda esto siempre: la única puerta a la que conducimos es hacia la soledad, nunca la abrimos completamente pero la sostenemos lo suficiente para que jamás se cierre, por ello, una puta nunca podrá escribirte una carta.

El hotel se llama “París” y me recuerda, cada vez, que alquilo una de sus habitaciones la frase de E. M. Cioran: “Si hay que fracasar en la vida, mejor es hacerlo en París que en cualquier otro sitio”, sí hay que fracasar tendrá que ser en Francia, pero los Gales están muy lejos, en cambio, se extiende a mis ojos, un hotel andrajoso, deteriorado, con las paredes pintadas de cal, tiene tres plantas, nunca he pasado de la segunda planta, en la tercera ignoro si existen habitaciones, o son pequeñas bodegas, en las cuales acumulan los huéspedes, lo que nos sobra siempre a los hombres, oscuras soledades y ciegas decepciones, el motel cumple de cierto modo, con una función la de ser un depósito de los desechos de los sueños juveniles. Seyla no se ha reportado, según sus compañeras a estado enferma, pero nadie sabe su paradero.

Continuó con el juego de la evocación, rento la habitación veinte y cuatro, mis pasos se oyen pesados y sordos por las escaleras, carecen de la música del taconeo de Seyla, abro la puerta y parece que nunca he entrado en ella, pero no sé por qué la cama la veo cada vez más angosta, me siento al borde de ella y me desnudo frente al espejo, y observo una barriga prominente, la barba está casi blanca, al menos no estoy calvo, parezco un buque varado en una playa perdida, esto debí apuntarlo en mi cuaderno pero ya es demasiado tarde, lo trascribiré en otro momento, ahora sólo necesito dormir un poco.

La mañana en el hotel “París” inicia a las 4:00 a.m. con el abrir y cerrar de puertas, los primeros en salir son los comerciantes, al parecer traen envuelto al mundo, los olores que desprenden sus productos, como frutas, especies, carnes de ave seca, panes; parten con ellos, los secretos de otras tierras, sus voces son familiares de camaradería, aunque los desdichados apenas si han intercambiado algunas miradas, y nombres de las mujeres con las que han pasado la noche.

Alguien mencionó el nombre de Seyla, y sucedió como sí un enjambre de abejas hubiera penetrado violentamente en el hotel, entre todos descubro la voz de un amigo de la infancia, su familia siempre se ha dedicado al comercio, nunca creí que en Guadalajara me lo encontraría, me levante a saludar al viejo amigo, estaba tan acalorado con su relato que no me conoció, estaba -entre dos personajes algo excéntricos, uno de ellos eran un tipo obeso que medía casi los dos metros y el otro era un tipo vestido como el clásico pachuco, con sus zapatos de charol, ropa blanca y con un sombrero acomodado a miedo lado de la cabeza, los tres fumaban, y el humo que desprendía figuraban tres locomotoras a punto de estar descarrilándose, mi amigo con su voz francamente de paisano, abría en su conservación toda una lista de preciosidades para describir a Seyla:

- Una vez montado en una tigresa, nada se le parece, porque ella es única, es heredera de las antiguas “alegradoras”, eran indispensables en el ejército de los antiguos guerreros aztecas, tenían alto rango y eran más preciadas que la espada misma, porque ellas eran el corazón que mantenía al guerrero herido, en medio de las filas del enemigo.

Interrumpió de pronto su relato porque escucho el pobre infeliz la voz de Seyla que provenía de la planta baja, esa voz tan familiar para muchos de los que nos encontrábamos en el hotel; era como si la luz rasgará de pronto la oscuridad de la noche, su paso era decidido como una sacerdotisa, solemnemente andaba con soltura en este estrecho pasillo, dirigiéndose a su cuarto, lugar que una vez que entraba, las prisas se diluían entre sus caderas, nosotros anhelábamos que perdurará esta visión, pero inmediatamente entro al cuarto cerro la puerta, sin que alguno de nosotros la acompañaran, sólo vimos un letrero colgado, poco acostumbrado en este hotel:

- “Por favor de no molestar”.

Todos resolvieron en partir a sus respectivas labores, Facundo que así se llama mi amigo de la infancia, me saludo efusivamente, me presento a sus dos camaradas, el pachuco se hacía llamar Dominó, el otro el que tenía el aspecto de pertenecer de línea directa a algún ser mitológico solo le decían “tú”, según mi amigo “tú” sólo utilizaba la palabra hablada para pedir de comer, y no era que lo decía tal cuál sino simplemente “por favor”, así que de estas dos palabras que manejaba tenías que conocer la entonación para que “tú” reaccionara y pudiera ayudar e intervenir cuando lo necesitabas, de los demás, los cuatro formábamos un conjunto a modo del hotel, pareciera que fuéramos un mueble o un cuadro necesario en el adorno del inmueble.

Salimos a caminar por la calzada, se veía afuera una gran movilidad, el tránsito congestionado, los automovilistas de mal humor y fue curioso que todos los que observé traían un cigarrillo consumiéndose entre sus bocas, a mis camaradas todo ello les era indiferente, sólo lamentaban que Seyla no los aceptara en su aposento, maldecían y escupían, no fumábamos porque no teníamos para comprarlos, yo y “tú” caminábamos taciturnos como si nuestros pensamientos fueran dos piedras incapaces de moverse del cráneo, como una pesada carga llevada, de ello, solamente nosotros sabíamos de su existencia.

Facundo inicio con la propuesta de cantar a la orilla de la calzada la canción de “Stand by me”, repetirla hasta el cansancio y que “tú” o el que sea pida dinero a los paseantes, pregunté sobre la guitarra, todos quedaron atónitos su guitarra la habían dejado en el hotel, antes que nosotros reaccionáramos “tú” salió corriendo en dirección del hotel, espero que el infeliz la encuentre, -comentó Facundo-, sería una lástima perderla pero como todas las cosas se van o se pierden, en fin, es inevitable estas situaciones.

Nos sentamos en rueda, mientras las personas nos insultaban cada vez que tropezaban con alguno de nosotros. Tardamos sentados más de dos horas y ni un rastro de “tú”, Domino se levantó mirando hacia el lado en que se fue “tú”.

- Nunca se nos ha perdido, esta ciudad es un inmenso laberinto, no fue buena idea Facundo de venir nada más a visitar Seyla, te hubieras contentado con tus historias, hubieras inventado algo fantástico, no sé, que la sacaste de estas ruinas y que ahora vive en tu casa, esperándote a cenar.

-Mira como son las cosas Dominó, nosotros pensábamos que “tú” nos sentía imprescindibles pero la realidad es otra, él es más indispensable y ahora que no viene como se le extraña. Estoy pensando que el infeliz se quedo con Seyla, espero que este acariciando esa tersa piel canela, espero que así sea.

Será mejor ir hacia el hotel- preguntar sino lo han visto llegar- comenté casi sin ganas, parecíamos tres figuras deformadas por la luz del sol, como espectros, sentía que la sangre me quemaba, tenía unas inmensas ganas de fumar, pero como buen adicto, lo que no tenía era dinero para comprar, siempre en estos momentos de ansiedad me pongo en trance, me imagino que soy yo el señor del Ford rojo, que está fumando y aspirando el olor a tabaco, ese olor que tranquiliza los nervios, siento en los pies, la potencia del motor, veo su celular seguro que ha de tener un número de celular y que en el otro lado de la línea, una voz melosa y femenina, le estará diciendo: “hola amor, en dónde estas, a qué horas vas a venir por mí”.

Cosas que un hombre normal tiene y que un excluido como yo no tiene derecho. En fin todo trance es momentáneo, llegamos al hotel y la encargada nos miró con cierta ironía de que las madrotas siempre conservan, antes que habláramos, nos dejó un sobre amarillo, -se los dejó Seyla y comentó de que no se preocupen por “tú” se lo llevó a comer y que a las siete de la tarde regresa.

Una pregunta santa señora –dijo- con cierta sorna Facundo, no vio alguna guitarra que cargará Seyla.

- Sí, pero me la dejó a pago de sus rentas que tienen atrasadas y aun así, no cubren ni la mitad de su deuda.

-Bueno, al menos véndala bien o regálesela a un virtuoso que ame la música.

-Si tía, es una lástima que le arrumbe detrás de una puerta, es posible, que una joven nunca se enamore o que un joven se suicidé al no tener el medio para expresar su sentimiento, el amor es una empresa delicada, -comentó Dominó- al ver el objeto de sus amores perdido para siempre.

Nos asomamos por la puerta principal, la tarde estaba cayendo, los autos con sus luces mortecinas, los peatones con su andar cansado, nosotros mirándonos como queriendo decir algo que nos ahogaba la garganta como si cada quien tratará de tragarse un planeta, el silencio, nosotros, y la guitarra detrás del mostrador, como si las despedidas sólo tienen lugar cuando nadie puede hablar, cuando todos olvidan la tonada de una canción, como se olvidan los rostros de los amigos de la infancia, así, permanecimos no sé si un minuto o cuatro décadas.

Musae

2009-06-17T17:50:00.000-07:00

Te he estado buscando y hasta el día de hoy, en realidad, no sé, sí te he encontrado; me pareció haberte visto en ojos de otra mujer, se parece a tu modo de decir las cosas, también habla de los silencios que guardan las letras, también como a ti le fascina las estrellas, y esta duda mía, parte de que ella, no entiende mis miradas, se consterna y me pregunta, pero yo no puedo hablarle de ti, porque eres un secreto compartido sólo de nosotros, y como te has dado cuenta he escrito: "nosotros", sí, lo admito, te extraño tanto, la que tengo a mi lado no eres tú, y parece que caigo en un conformismo, al permanecer, a su lado abrazados toda la noche, juntos y distantes, y mis caricias son tatuajes, sin sentido; pistas para que aterrice un sueño llamado "tú", pero al leer estas letras mías, te darás cuenta lo lejos que estamos, el uno del otro, y que mis intentos por hallarte, es el andar de un ciego que da bastonazos al aire, y sólo porque a ti te llamé mi musa...

El verso de Neruda

2009-06-17T17:40:00.000-07:00

La recuerdo siempre con un verso de Neruda: “Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos”, pasó a mi lado y solté el verso como la flor suelta el pétalo cuando la sacude el viento; se detuvo a unos pasos de mí, no quiso mirarme, sólo escuché aquella voz, clara e inconmovible:

- ¡Váyase al carajo, usted y Neruda!

Y se alejó lentamente por la calle catorce; aún no pasaban de ser las diez de la noche, tenía frío y me encontraba solo y la soledad es un lugar tan común que pocas veces es visitado; llegué a mi cuarto de soltero y me encogí sobre la cama como se encogen las flores de un día... así pasaron los días y mi memoria olvido el verso de Neruda y a la mujer que el verso invocó.

Me encontraba a la altura de la puerta de mar, a medio día, trataba de llegar al otro lado de la ciudad de Campeche, abordé un microbús de la ruta “jardines”.

Como en toda ciudad las prisas son la materia prima de los imprevistos, al subir y al tratar de pagar el boleto, se me resbaló de la mano una moneda y se incrustó en un agujero y frente a ese agujero, (todo agujero no solamente atrapa monedas sino miradas), se encontraba una mujer hojeando una revista de “Vanidades”, al levantar la mirada, se encontró con mi conmoción de no poder agarrar la moneda para pagarle al chofer.

- Por supuesto, tenía que ser usted y el Señor Neruda, aunque observo que lamentablemente lo abandono.

- Es posible, -le dije- casi abatido.

- Espero que no me lo haya tomado a mal lo que le dije aquella noche, creo que esa fue la peor de mis representaciones, es más, sí me hubiera dicho un piropo de seguro ni me hubiera detenido pero con un verso es distinto, una se siente recién creada y entonces conoces el para qué florecen los cerezos.

Metió la revista en un bolso pequeño, éste como boa engulló la revista y la desapereció de mi campo visual.

- ¿Y por qué se indignó conmigo, con Neruda y su verso?

Me miró a los ojos y con aquella voz límpida escuché un secreto:

- El problema no fue ni la voz, ni el verso, sino la falta de sentimiento con que fue expresado...

El Mago

2009-06-17T17:18:00.001-07:00

El escritor es un mago, se sube a un escenario en donde el público brilla por su ausencia, a pesar de ello, se viste con sus mejores galas y prepara el espectáculo lo mejor que puede.

Saca de su bolsillo un pañuelo de color púrpura, lo pasa a través de tu mirada, lo voltea de un lado a otro, para darte a entender que no hay nada: sólo se encuentra el pañuelo, el mago y tú.

Entonces abre las manos para coger una pluma que parece mágica, le da tres toques continuos y aparece una paloma blanca y la hecha a volar para que verifique que la tormenta ya cesó. Pero tú sabes que la paloma no va a volver jamás, sí acaso, la tormenta la detendrá en un parque por un momento pero continuará su vuelo alejándose, cada vez más de la presencia del mago, del pañuelo y de ti.

Pero lo sabes tú y te lo guardas, sabes muy bien que al mago es lo que menos le interesa es la ruta que tomé la paloma; se prepara para otro acto, pide la participación de la audiencia ausente, hace un gesto para sentar a una persona que no dudo en participar; te mira a ti y te estira los brazos para traerte hacia él lentamente, lo miras asombrada y te olvidas de la audiencia ausente, del pañuelo que guardó en su bolsillo, te olvidas hasta de ti misma y de la misma presencia del mago, pareces elevarte de la tierra; el mago a pronunciado una palabra que nunca has creído en ella, te sientes ligera como una pluma y una lágrima rueda perezosa por tu mejilla, la palabra es tan fuerte como tu temple, el mago te mira y te dice que la pronuncies para que tú y la palabra sean una misma cosa, balbuceas como si estuvieras aprendiendo un nuevo lenguaje, la murmuras y sientes el aleteo de la paloma y el aire enfurecido de la tormenta.

Termina el acto y el mago te regala un papelito de color azul, lo guardas en tu bolsillo. La función ha concluido y un telón oscuro cubre al mago de su audiencia ausente. Sales y afuera las calles continúan en el mismo lugar, la tormenta ha minorado, sólo recorre el aire con una escoba grande la avenida, arrastrando las hojas de los árboles y miras hacia ellos y ves aún la paloma acurrucada en la rama más alta.

Llegas a tu casa y te observan los tuyos, hay algo en ti que tiene un aire de conquistador, de explorador y de emperador, sacas el papelito como el mago saca de su bolsillo el pañuelo púrpura y lo pasas a través de sus miradas para demostrarles que sólo se encuentran tú, el papelito y ellos. Abres el papelito azul y pronuncias solemnemente aquella palabra y una infinita bandadas de palomas cubren el espacio de tu barrio de un lado a otro.

Posdata del mago: la palabra es: LIBERTAD.

La Postal...

2009-06-13T05:19:00.000-07:00

He recibido tu postal, en la cuál, me comentas que no has visto volar algún dragón, aquí a diario, los veo alzarse sobre mi cabeza; pero eso a lo cuál llamas "palomas", en verdad, esta especie me es desconocida.

AVE

Corazón o Carne (II parte)

2009-06-12T17:53:00.001-07:00

Leer las cartas del Tarot, es tratar de obligar a la memoria a terminar esta historieta, de pronto sacas una carta, y la carta tiene el sello de la muerte, esta carta la observo detenidamente, realmente no causa miedo su imagen, pero sí, me causa intriga; porque saque esta y no otra; en realidad, estoy tirando las cartas, para saber más sobre Seyla, si me viera, le resultaría cómico, pero nada hay de cómico en que la carta que sacas a la mujer que amas sea el de la muerte; sigo jugando, tratando de cambiar la fortuna, repito la misma operación, ahora vuelve salir La torre, pero la imagen es de una torre derruida, aún no la rescato, cada vez la estoy perdiendo, me niego a continuar a jugando, guardo las cartas, en el casillero en las cuáles conservo las cartas que le he escrito y que no pienso enviárselas. Es entonces que me escudo en la demencia con un cigarro...
- ¿Necesitas en sí, conocer mi nombre? me llamo como tú quieres que me llame, tengo el arte de encarnar a cualquier mujer que tu has olvidado y no porque no te gusté recordarla, sino porque está tan lejana a ti, que no tiene caso traerla al mundo en donde gira tu vida, pero yo puedo hacerlo, vamos ¡amor! Nómbrame una vez más...

Coger no es solamente sostener algo o agarrar, no es chingar, como dice Octavio Paz, porque no rompes nada, es sumergirse en un espacio cerrado y perfumado a Givenchy, es recorrer con las manos lo que no puede ser reconocido, el tacto no puede transmitirnos la biografía de esta piel cálida y olorosa, suave y firme, parece un papel fino, en el cuál, nunca quisieras escribir nada, por ello, sería necesario que la piel tuviera caracteres para descifrarlos, comprenderlos, leerlos y memorizarlos, amarrarnos con estas letras los dedos de la mano, escribirlos en la puerta de nuestras casas, guardar con ellos, un día para repasarlos nuevamente en la memoria del tacto. Coger no es un acto aislado porque no lo realiza una sola persona, es más, lo realza la especie, todos cogen, todos lo hacen, uno simplemente lo imita porque somos capaces de hacerlo, entonces, ¿por qué esta sonrojes? ¿Por qué de esta vergüenza que nos carcome por dentro? ¿Qué tan malo ha sido el alimento de la carne para el espíritu?

Las puertas de los hoteles tienen una semejanza a los días del calendario, por ejemplo, ves colocado en la puerta el número 24 y te sucede lo mismo como cuando ves el mismo número sobre el calendario, no tienes ni la mínima idea de lo que va suceder, hasta que llegas a dicho día y es como cuando abres la puerta del hotel, entras y sucede que nada se parece a lo imaginado, la cama es más angosta de lo que hubieras deseado, tiene un fuerte olor a cloro, en vez, del olor que desprenden miles de pétalos de rosas, las sábanas percudidas y maltratadas, y sobre todo cuando abres la ventana, en vez, de que dé hacia un paraje verde y soleado, te muestra la ciudad gris y a sus columnas se extiende un vericueto de calles que parecen el intestino de un animal mitológico, como el minotauro, tienen que verlo ustedes con sus propios ojos, traigan a un arqueólogo para constatar éste descubrimiento, aquí en esta ciudad yace los restos mortales del minotauro, si esto lo hubiesen descubierto los primeros residentes de esta ciudad, no hubiera tenido el nombre de Guadalajara sino el de “mino”, al final sería así, en vez, de “minotauro”, ya que todo ahora lo abrevian. Viviría en la ciudad mítica, sus ciudadanos serían héroes en busca de aventuras, aquí no sería una ciudad en pleno llano sino un gran puerto marítimo, las necesidades de sus ciudadanos se transforman en atrevimientos que generaría la ingeniería civil, Venecia sería una copia vana de está ciudad, es una lástima que sus hombres se dedicarán como a todas las ciudades del orbe, a la compra-venta del trabajo de los hombres, y no hayan sido capaces de lucrar con sus sueños. Pero esto es un asunto que de pronto me pongo a pensar cada vez, que Seyla, no llega a tiempo, estar solo en una habitación como esta, no es solamente sentirse invadido por la zozobra de estar naufragando sino el que prueba un General cuando ve dispersas todos sus tropas: fragmentadas, disminuidas, desertando, haciendo lo que les viene en gana; la disciplina militar ha sido complaciente y empobrecida. Me pregunto como se preguntará a su tiempo el General: ¿Cómo hago para que vuelvan a reunirse en un punto todas mis tropas? ¿Qué mensaje envío que sea el adecuado y que no de a notar mi agonía? En estas me pone esta mujer cuando la espero, últimamente las esperas se han ido a largando, ayer la espere más de cinco horas, espero que está vez no tarde tanto, ya no tengo cigarrillos y no quiero salir a comprarlos. Sigo esperando, esto escribo en la última línea de mi cuaderno.

Esta a punto de amanecer y no sé si soñé o lo viví: una mujer ofrece su cuerpo al que adivine que tipo de piedra es la que contiene su corazón, sin más, me adelante a todos los que la rodeaban y grite: ¡eres un zafiro! Me miro consternada, desencajando el rostro, agarrándome del cuello de la camisa; -acaso me tienes en tan poco valor-, -hay demasiadas zafiros, yo soy única-, -el que sigue-; me levante enojado, porque no fui capaz de descifrar el tipo de piedra que tenía la mujer en su corazón, me pasé todo el día siguiente, preguntándome una y otra vez, ¿qué tipo de piedra guarda esa mujer en el corazón?
No llegó a la cita, pague la habitación por quedarme toda la noche, en este hotel, una noche más en vela, lo que hace uno cuando esta desocupado, echado sobre la cama, contando uno a uno el pasar de los autos, las camionetas, los de carga o transporte de personal, alguna que otra sirena de ambulancia o de policía, esta agonía de no poder conciliar el sueño, como los personajes del “Clan de los Insomnes” de la novela de Vivian Abenshushan, para que no gobierne el sueño en sus vidas tienen que contar historias; deduje al final de su lectura que los desvelados somos cuenta historietas.

CREADOR DE MÁSCARAS

2009-05-30T15:27:00.000-07:00

“Todo espíritu profundo tiene necesidad de una máscara”.
F. Niezstche.

“Más allá del bien y del mal” Apartado 40.

El Místico como Rey Misterio como Blue Demon Jr., utilizan una máscara, como el maquillaje que usan las rubias oxigenadas tales como Paulina Rubio o Madonna o como mi vecina o como la que me corta el cabello o la que me extiende un boleto para asistir al concierto de Vicente Fernández; también Don Vicente lleva una máscara cuando sube al escenario y entona aquella canción de Joan Sebastián: “Un millón de primaveras”.

Y al mirar al que ésta a un lado mío que canta a coro la estrofa: - “Te molesta que te hablé de mi amor”-; observas su enmascaramiento y cada uno de los que se encuentran en el concierto; buscas la salida y te topas que también los policías traen máscaras, a pesar de estar uniformados, no son iguales y cada quién resguarda la profundidad o superficialidad de su ser.

Abordas un taxi y el taxista ensimismado quiere arrancarse la máscara, quiere descubrir su rostro a alguien que jamás volverá a ver, pero tú como él, llevan el mismo disfraz, necesitan un breve golpe de vista, para descubrir que es mejor seguir ocultando cada cuál su misterio; mejor rompes el silencio y le solicitas que te lleve a la cantina de “Las Fuentes”.

Te deja a la entrada de dicha cantina y en la entrada, se encuentra una tarima, que esconde a los que habitan este lugar ruidoso, envuelto en infinitas volutas de cigarro, abres la puerta y al entrar, se queda oscilando como un par de campanas en un pueblo olvidado; te sientas en la barra, el tabernero no te pregunta: -¿qué es lo que deseas tomar?-

Coloca una copa de whisky en las rocas, sólo te menciona que es cortesía de la casa y te da la bienvenida; al darse la vuelta su rostro se refleja en las innumerables botellas de licor y su rostro se multiplica y cada reflejo te conducen a distintos niveles de un mismo laberinto; prefieres para borrar esta horrorosa imagen, la presencia de una hermosa mujer, levantas la mano para que te haga compañía, es como la que describe Joaquín Sabina en su canción "19 días y 500 noches": -“la frente muy alta, la lengua muy larga y la falda muy corta”-, te da una ficha de color rojo, como si te diera una señal, alguna protagonista de las novelas de Robert Louis Stevenson, la ficha la guardas en tu saco, sacas tu billetera y le extiendes un billete en donde la imagen verde de Sor Juana Inés de la Cruz, intenta decirte que el afecto que buscas en está mujer nunca lo vas a encontrar, al final se marcha, porque le resultaste aburrido o porque no le gusta tu sonrisa la interpreta que es muy forzada.

Prefieres despedirte del tabernero pero antes de irte el cuerpo te exige una parada obligatoria a los baños, llegas a ellos y te encuentras con lo inesperado, no hay una superficie plana que te refleje, por ello, te acercas nerviosamente al agua que se estanca en el inodoro, para reflejar tu rostro, pero no lo logras, abandonas el baño y a la cantina; con el rostro seguro, con la máscara en las manos, sabes muy bien que nadie ha notado en donde llevas puesta tu verdadera cara, simplemente el amanecer de esta ciudad es testigo de tan singular Revelación.

Heródoto.

La eterna historia...

2009-05-12T06:36:00.000-07:00

Tatuajes

2009-04-21T18:10:00.000-07:00

ESTIMADAS MAGISTERS LUDIS:

Les escribo desde un lugar que puede estar en donde inicia el mundo, en donde formalmente se indica que sólo "empieza el que ya ha comenzado"; es decir, que sólo tiene un itinerario el que ha iniciado ya un camino; no solamente es viajero el que visita países extranjeros sino también aquél que con el dedo en el mapamundi cruza Inglaterra o el desierto de Siberia, y no sé si sea desierto y sí no lo es, este viajero tiene la capacidad de cubrir de arena en donde antes era tumbra y hielo.

Leo un libro y es este párrafo que les transcribo:

“¿Que pasaría –se pregunta en sus Diarios- si uno se tatuara un corazón sobre la frente? Entonces todo el mundo vería que el corazón se le ha subido a la cabeza. Y si fuera un corazón de tinta azul, un azul de muerte, agónico, uno podría también decir que la muerte se le ha subido a la cabeza. Sólo necesitamos tomar nota de lo profundamente que nos alcanzó el terror”.

Y en otro lugar anota lo siguiente:

“Tatuarse era originariamente un arte hierático. Si los poetas tuvieran que grabarse sus versos o incluso sus imágenes fundamentales en sus propias carnes, seguramente producirán menos. Por otro lado, podrían eludir menos el sentido originario de la publicación como forma de autodesnudamiento”.

No recuerdo haber leído textualmente lo que les escribo a continuación:

Que uno no tiene que tatuarse físicamente un águila o un jaguar o una rosa, puesto que lo verdaderamente tatuado ha estado en nosotros desde que nacimos, las palabras que escribimos surgen desde nuestros omóplatos, como las alas de una águila y pueden ser no ala, sino garra y diente como el jaguar y pueden surgir espina y hoja verde, culminando con pétalos de multicolores.

Este itinerario tiene la intención de escribir lo sucedido, lo que está sucediendo y lo que esta por acontecer, no se compara al arte de leer las cartas del tarot, ni aquellos que ven en las líneas de la mano ya han futuro desarrollado y por acontecer, este itinerario no tiene respuestas obvias ni fáciles, es más no tiene respuesta alguna sólo tiene el encanto de encadenar preguntas.
Concluyo con mis notas, tratando de responder a las misivas de ustedes, no me consideren como un olvidadizo o peor aún, un irresponsable, las cartas que no les envié, fue porque trate de cruzar la frontera de este lugar, y el guardia tenía orden precisa de no dejar pasar nada de valor, y lo único que traía en mis maletas eran esas cartas, y creo que esta resume a las anteriores.

Atentamente:

Heródoto.

Más de cien mentiras de Joaquin Sabina

2009-04-09T13:52:00.000-07:00

Correspondencia

2009-03-11T18:22:00.000-07:00

Estimada musa:

El deseo de que nuestras preguntas

obtengan una respuesta

es idéntico a ese otro deseo

de abrazar o ser abrazados

por otro ser humano.

J.M. Coetzee frag.

tomado de la novela FOE.

En Filosofía se piensa que cuando formulas una pregunta no necesariamente debe haber una respuesta, en palabras de San Agustín que antes de santo es un filósofo dice: "Es mejor seguir buscando que encontrar".

En la medida de profundidad de la pregunta se trata de encontrar el origen, el por qué de nuestra existencia ¿quién soy? ¿de dónde viene el mundo? son preguntas netamente humanas legítimamente filosóficas.

Y si pasas a otro grado al preguntar ¿quién es el otro? te encuentras en otros terrenos, el aire es distinto, la visión proviene de lo amado es completamente mágico y terrenal, la dualidad se dá en todo su esplendor: ángel-demonio, rosa-espina, encuentro-despedida, vida-muerte, patria-exilio, etc.

Por ello, me dedico a la escritura, a labrar en letra lo endeble y efímero, lo pasajero, lo que no se puede detener en las manos como el viento, el mar, las lágrimas o la arena del desierto. En la escritura se pueden lograr lo incontable, lo majestuoso hasta llegar al fondo del fango lo inestable, el perjurio, la ingratitud y lo detestable.

La pluma produce demonios y seres angelicales,crea patrias para los exiliados, reinos que dirigen los don nadie y fracasados, dignos ejemplares de nuestra vida humana. También re-escriben los amores imposibles les dan el matiz para sustentarse en el aire que respiras.

No siempre se logra el efecto deseado por ello se dice que cuando escribes algo ya no te pertenece sino que se encuentra a la merced del lector darle desde su óptica un nuevo significado. Las cartas que ya no se utilizan tenían este encargo hacer y deshacer lo tejido por el amor y el desamor. En un estira y afloja perpetúo, en un borrar y reescribir la escritura, sobre tu nombre otro nombre y que al final resulta ser el mismo.

La maldición de los que leen es escribir, donde terminó equis autor continuar su historia que por cansancio o desesperación lo abandonó; hay otro adagio que ilustra lo que quiero decirte: Un texto nunca se termina sólo se abandona.

En todo naufragio se encuentra siempre un sobreviviente para contar la historia, los que nos dedicamos a lectura-escritura somos sobrevivientes de nuestras propias historias: las que vivimos, de las que nos cuentan otros o las que vivimos con otro naufrago.

Es curioso dejar que las cosas solas tomen su justa medida, es naufragar y dejar que la corriente te lleve a una isla o algún continente desconocido.

Por ello, no te llamo, por ello, no voy junto a ti y te leo está larga carta, es mejor aguardar y de repente abandonar esta empresa sin ningún motivo aparente.

Y después vendrás y tratarás de imaginarme en el momento de escribirte estas palabras, continuarás las huellas que dejé no por lograr un objetivo sino por el simple hecho de caminar en la playa de nuestros recuerdos.

En fin, creo que está vez me ganó el temple de escritor, un temple absurdo es como llevar un paraguas en medio de una tormenta puesto que el agua moja por todos lados.

Testaruda tarea la mía de llevar el paraguas abierto y no poder cubrir tu cabeza de la tormenta...

Tuyo Heródoto.

Taciturno

2009-01-29T17:44:00.000-08:00

"Y la musa se hizo carne

y puso su tienda entre mis días".

Hace días apareció lo que todo escritor nunca quisiera y que a la vez, es lo que siempre ha anhelado, que la musa de su inspiración tomé presencia en un par de ojos pardos, en un rostro salpicado de estrellas con una melena tan oscura como la noche que se interna en nuestros sueños y que termina cerrando nuestros párpados.

Ella y es a la única que no le puedo dedicar una larga carta de amor, a la que no puedo recitarle los versos de Girondo, cuantas palabras se quedan atrapadas en la garganta, cuantos momentos quedan postergados por el "quizás", por el "ya pero todavía no", me resulta perjuicioso decir que todo lo que escribo lo he escrito por ella, yo que no he pasado de escribir cartas y nunca una obra literaria con cabalidad.

He llegado al punto de negarme de escribir, llegan a mi mente frases lapidarias como: "primero vivir, después filosofar", primero la vida pero la vida, la que se respira fresca, la que no tiene ataduras, la libertad del momento, la he respirado en el espacio que se encuentra ella, y este espacio hóstil, en donde su horizonte no es el horizonte mío y resulta enfermizo padecer el mal de amores que los poetas han descrito hasta la saciedad, comprobar en tu cuerpo las palabras de los poetas, es peor que tener una enfermedad física esta enfermedad afecta lo intangible lo que nunca se puede tocar, ver que lo cercano se convierte en inmensa lejanía, acudir con los físicos y discutir que la distancia no siempre es la distancia que recorre un cuerpo de un punto a otro, sino que es la que nunca recorrerá.

Muchos han llamado que estar enamorado es como estar hérido, ante estas batallas hay manuales y uno ellos es del venerable Ovidio que recomienda a los primerizos: “Joven soldado que te alistas en esta nueva milicia, esfuérzate lo primero por encontrar el objeto digno de tu predilección (a la mujer que vas a amar); en seguida trata de interesar con tus ruegos a la que te cautiva, y en tercer lugar, gobiérnate de modo que tu amor viva largo tiempo” (..) “Pues te hallas libre de todo lazo, aprovecha la ocasión y escoge a la que digas: Tú sola me places”. Cómo desearía decirle estas palabras, al menos me gustaría que la persona que ama se las diga algún día.

Y éste título de "taciturno" se lo debo a ella que me hace pensar en la imposibilidad de nuestro amor, y sobre todo, en el hecho de recorrer todas las ciudades que he estado, y llegar al punto, de asegurar que todos los rostros que has conocidos, cada timbre de voz, cada mirada, cada palabra, cada silencio se amalgaman en uno, la diversidad se unifica en el rostro que más amas en este momento, el paso que estas dando reune todos los pasos que has dado anteriormente, y estos te conducen hasta el punto que ahora te encuentras.

STAND BY ME

2009-01-20T14:05:00.000-08:00

Tratamiento para el olvido...

2008-12-30T11:05:00.000-08:00

El padre de mi escritura...

2008-12-30T10:52:00.000-08:00

El Grafógrafo... para A.V.

2008-12-30T10:43:00.000-08:00

Vincero, perdero

2008-12-24T12:38:00.000-08:00

Pompa y Circunstancia de E. Elgar... para Tania

2008-12-24T06:57:00.000-08:00

La Carta

2008-12-22T10:24:00.000-08:00

Poema

2008-12-19T11:43:00.001-08:00

Carta a papá

2008-12-19T11:34:00.000-08:00

Amiga sé que te estás muriendo

2008-12-19T11:32:00.000-08:00

Narrador de Historias...

2008-12-19T11:14:00.000-08:00

Carta a mi mujer...

2008-12-19T10:23:00.000-08:00

Querida A.V.:

He estado leyendo sobre la “utopía”; es un tema olvidado o poco estimado dentro de los filósofos; es sobre el sentido del futuro, algo que estamos perdiendo, hoy en día: la esperanza.

Nuestro filósofo de cabecera, Xavier Zubirí lo llama “irrealidad” puesto sobre lo real siempre estamos planeando algo que no está en el momento presente, por ejemplo: “mañana que te vea te voy a recitar un poema de Neruda”, aún no llega el momento pero ya de antemano me memorice el poema: “el viento en la isla”, estoy seguro que te va a encantar, pero aún no estamos en aquel momento futuro; la “utopía” tiene que ver con esta “irrealidad zubiriana”, está irrealidad que se está forjando, en realidad; a partir de mi escritura hasta el punto de volver a verte.

Mientras investigaba sobre el tema me encontré con un mito peruano, supongo; sólo dice el autor que pertenece a unos “mapuche”, te lo transcribo textualmente:

· “Estaba el Creador y decidió mandar a un ser creado por él y arrojarlo, lo creó y lo arrojó. Este ser se estrelló contra la oscuridad y quedó medio atontado, porque el golpe había sido demasiado fuerte. Entonces, el Creador decidió mandar al espíritu de la mujer para que despertara al ser que había quedado atontado por el golpe. Lo empezó a despertar poco a poco, y por cada miembro que le iba despertando, se iban creando las cosas del universo, así cuando le despertó los brazos, se crearon las montañas, cuando le despertó las piernas, se empezaron a crear los ríos, cuando ya casi al final, le despierta los párpados y los ojos, se crea todo el universo de las estrellas y el firmamento. De ese modo se fue creando el mundo, sin embargo se le olvidó despertarle el corazón; el corazón tuvo que empezar a despertarse solo y de ese tener que despertarse solo, nació el hombre, que en realidad, todavía no despierta bien del todo, por eso, está condenado a pensar, porque no entiende, porque recién está despertando, porque solamente es una criatura en la tierra”.[1]

Quizás estoy aun atontado, será como dice el mito, apenas me estoy despertando del golpe, pero el corazón de un filósofo se despierta solo, este corazón que piensa solo y no hay nada que le indique que la mujer se encuentre cerca, está cada vez más lejana, a mí me gusta pensarla: “irreal”, me gusta pensar que aún está por encontrarme, que lastima que no hayas sido tú, la que me despierte de este sueño de letras.

Pero te das cuenta de algo, que estoy consciente de que duermo y desde este somnolencia trato de escribirte, te das cuenta que a pesar de todo no esta solo el corazón porque está constantemente pensando en ti: "la despertadora del filósofo"; en realidad, no pierdo la esperanza de amarte, lo que resta de mi vida, por ello, lucho contra las circunstancias que nos separan irremediablemente.

Estoy escribiéndote y estoy a la vez, fraguando mi “utopía”, estoy preparando mis armas contra un mundo que trata de mil maneras de destruir a la esperanza y a sus soñadores, quiere extinguir a cualquier precio a los futuros hidalgos de la mancha; a los futuros caballeros que para pelear contra el enemigo necesitan el amor de una mujer; este amor es el que reclamo a los dioses, este amor tuyo tan lejano, tan irreal, pero mientras estés aquí en este mundo, en esta época, la esperanza es la que me da la fuerza de esperarte.

Tuyo Heródoto.

[1] Rueda de conferencias: “el sentido sobre la utopía”: segunda conferencia “Utopía y Lenguaje” de Raúl Zurita. Estudios Públicos número 35; tomado del internet.

El Casting

2008-07-01T16:55:00.000-07:00

He estado leyéndote en un libro, ayer re-escribí la historia; puse de villano a tu servidor y que está vez fuera de sustancia metafísica porque como sabes el desamor siempre duele y la protagonista se condujera apegada a tus gustos y modales, lo que no me gusto de ella que era muy tú; el héroe de que fuera un tipo nada complicado. La historia resultó un éxito que está a punto de ser rodada en la calle por donde vivo; hoy he visto una gran fila de jóvenes para que les practicaran el "casting" y me he puesto a pensar que esos papeles a nosotros nos corresponde porque nos sale muy natural...

Lectura Urbana

2008-07-01T16:39:00.000-07:00

"Aquí no suceden cosas más extraodinarias que las rosas".

Carlos Pellicer.

En la calle cincuenta y seis esquina Industria, florecieron rosas de papel, algunas de lata y otras de vidrio y una que otra de varilla y alambrón.

El día fue reportado como extraviado por un Señor voluminoso, llamado Calendario (al punto del desmayo) los médicos señalaron que le dio una fuerte insolación. Dichas rosas, se treparon por todos los edificios, se enredaron por todos los cables; causando cortes seguidos de energía eléctrica e interfirieron todos los teléfonos. El día lloró como un bebé, marchitando todas las rosas de papel y oxidando a las de varilla, lata y alambrón.

El tráfico se hizo denso a causa de los automovilistas imprudentes que atropellaron a las rosas de vidrio y de lata, averiándoles los neumáticos. La policía, por su parte, ocupó todas las rosas que pudo reclutar (aquellas de varilla y alambrón), para formar una malla protectora para los niños de la primaria que salían a las seis de la tarde. Los jóvenes del barrio, pintaron en una barda rosas y escribieron en ella una leyenda barroca en estilo “graffiti”: LAS ROSAS PERMANECERAN.

Tengo que describir (por pura curiosidad más mía que la del lector), que el comercio informal se gradúo en honores, por que las rosas resultaron ser el primer producto original que nacía en el Barrio de San Juan Bosco, tan es así, que decidieron en forma unánime pagar impuestos por la ganancia obtenida de las rosas.

Al final, el día fue encontrado, jugando a las escondidas con los niños de la primaria, el tráfico volvió a la normalidad, las líneas de los teléfonos restablecidas junto con la energía eléctrica y los policías disfrutan, en este momento, una confortable taza de café en el OXXO, las muchachas se retiran a sus hogares adornadas con rosas entre sus cabellos, los tiángueros anunciaron venta nocturna, por lo tanto, aquí dejo mi narración, ya que en mi abrigo irrumpió un capullito rosado creo que es de papel. Todo esto sucede, -si Usted se encuentra- en la calle cincuenta y seis esquina Industria; el día y la hora, mi estimado Señor, es sólo un pretexto.

Corazón o Carne (Parte I)

2008-06-26T18:14:00.000-07:00

He llegado al punto en que todo lo contado se desdibuja y vuelvo otra vez a empezar escribiendo estas líneas, una y mil veces más, también se puede pensar que esta historieta no es la que quise escribir, argumentaré, que sí, esta salió así, fue porque se me impuso, muchas veces uno habla de lo que quiere guardar, lo oculto no es otra cosa de lo que platicamos con los amigos, pero nadie lo nota, pensando en que guardamos algo más. El que se da cuenta de ello, su alma anida un vacío profundo, porque ya ha vertido hacia fuera su secreto, para mí, es ésta historieta, está historieta que inicia con una joven, dicha joven lleva entre sus manos un fragmento de un cómic, tiene al reverso escrito con prisa un nombre y una dirección, esta joven camina en una ciudad, esta localizada posiblemente en la ciudad en que tú estés leyendo estas letras, es más, puede ser la que esté a un lado tuyo, sólo observa bien, que esté llorando y que afuera llueva, como si el cielo fuera de color plomo, de un gris siniestro, es decir, melancólico.

Esta joven tiene nombre de cómic se llama Seyla, es posible, que en el registro civil, esté con el nombre de María Remedios u otro nombre del cuál, se deriva por adicción, un acta de nacimiento, un número de curp, una credencial de votar, un pasaporte y una visa, y porque no, una tarjeta de crédito, nombrase Seyla es negarse a todos estos documentos imprescindibles, sin los cuáles, no se tendría derecho a la educación ni al servicio de salud, y seguramente no se tendría el derecho de un funeral.

Seyla sobrevive en una vecindad, estos espacios privados para la demencia, asfixiantes, insalubres, y por lo mismo, lo único privado son las necesidades fisiológicas de sus inquilinos, de lo demás, es más público que un parque; Seyla está muy lejos de conocer un parque, lo único que tiene a su mano, esta a la vuelta de la vecindad, un callejón en el cuál, se puede conseguir todo tipo de cosas, lo que siempre ha hecho el hombre de ciudad: comprar y vender.

Su edad cubre un poco más de un cuarto de siglo, es delgada, y no es gracias a la cultura del ombligo que pululan en las jóvenes de su edad, que viven del otro lado de la calzada, de tez blanca, con un rostro extremadamente bello; ella es el testimonio de que la belleza se asoma en cualquier tipo de tierra; hasta en el valle se encuentran lirios, como el título de la novela de Balzac. Empezare diciendo que la conocí en una esquina en donde las mujeres venden caricias por dinero, es por demás, irrelevante, en realidad, la conocí en un café, insisto, es para ambos mejor concedernos lo que nunca fue posible. Ella y lo único que no te puede ofrecer son sus labios para besarlos.

-siempre es así-
-únicamente nunca te enamores-
–es simple ¿verdad?-

2

Cómo se sale el hilo para continuar escribiendo, así cómo se nos escapa la vida, como si quisiéramos sostener en nuestras manos un pez, este pez tiene dos salidas que tu mismo puedes ofrecerle, dejarlo ir o retenerlo hasta el punto de asfixiarlo.
Se dice que hablar de sí mismo, es un lugar común, ¿común?, pecata minuta, soy ak08-03-74, menciono mi número de registro de población, ya que ser impersonal es necesario para nuestros tiempos; cuando me preguntó, cómo me llamaba, le extendí en un papel éste numero, vaya sorpresa, cuando me dijo el suyo:
-ok, akceroochocerotressietecuatro-.
- yo soy Seyla-.
Después de salir del motel, caminamos por la avenida:
-Tengo frío-.
Ven déjame abrazarte.
-¡No! Por supuesto que no-.
¿Por qué?
-Sólo pagaste superficie-.
Cierto, llegar golpeando en una mina, nunca a la primera encontraras la veta.
-¿De qué mina hablas? aquí, lo único que hay son calles y sus recovecos-.
La mina que somos tú y yo.
-Nunca hablas directamente, ¿por qué siempre con imágenes que cuestan pensar en ellas?-.
Porque esto quiero ser: un acertijo y quiero que la mujer que me descifre, sea a ella a la que ame.
-Me suena a los cuentos de siempre: “y vivieron felices”, eso nunca sucederá-.
¿Qué me descifren?
-No, que te amen-.

El alma es una llama, es el reflejo del fuego, siempre está continuamente ardiendo, continuamente consumiéndose, ahora que te observo dormir en una cama de un motel, en donde lo único familiar, es tu cuerpo desnudo; atrapado en estas sábanas que huelen a cloro, observo... siempre has dicho, que lo de ser testigo, es lo peor que le puede pasar, a un ser humano, porque solamente mira, y no deja de asombrarse, al punto de no poder cerrarlos, y este es mi caso, como quisiera cerrar estas ventanas, modo auténticamente cursi de llamarles así a los ojos, te veo y me pregunto; cuantos más, te han visto, así derrumbada, cuántos y cuántas veces...

-Cada vez que te escucho pronunciar la palabra “cuántos” o “cuántas”, siento que un físico, está tratándome de explicar que mi oficio, es dejar caer el cuerpo “cuánticamente”, sí fuera cierto, le daría más importancia al físico, que a tus preguntas, créeme nunca tengo memoria.

Cuántas cosas cuentas cuando dices: palabra, mujer, tiempo, escritura, libro; para franquear todo aquello que no puede escribirse quizás el motivo de está des-escritura sea su propia imposibilidad y tratar que adquiera realidad, sea en sí, el hecho de escribirte una carta tras otra, sin fechas ni dedicatorias, escribir como si desalojaras un veneno que recorre todo el cuerpo: escribir es cubrir la enfermedad con letras. Las letras como hormigas avanzan ordenadas y en otras ocasiones en total desbandada, suben a la hoja que estas leyendo, no te asustes que al terminar su lectura, una a una o todas de un golpe, retornen a su origen.

Leo un libro que al inicio está una cuestión que el protagonista hizo decir al autor: “¿encontraré a la maga?” La encontraré es lo que decido al cerrar el libro. Camino hacia la esquina de siempre, me dirijo resuelto a decirle lo mucho que significa para mí; ella me ve venir, ella conoce mi modo de andar, lo sé, ella está ahí, como siempre dispuesta.

-Te equivocas, para desnudarme ¡amor!, alguien tenía que haberlo hecho antes; antes y en esta palabra esta contenida la distancia que pretendes recorrer, nunca podrás hacerlo, es más, nunca lo intentes, nunca si no traes como las arañas, un hilo que te amarre, a la realidad.
Traigo el hilo: se llama memoria y con el he amarrado mis manos a las tuyas.

Biográfico

2008-06-18T17:07:00.000-07:00

La chica clásica, la universitaria de mirada tierna. El uniforme escolar, no le limita su sensualidad, aflora como afloran las flores amarillas, que crecen a la orilla de la carretera. Con su paso de astronauta -un poeta pensaría que el camino no merece el peso de sus pies- mientras asciende el puente peatonal. Las miradas masculinas se arremolinan, en donde la perspectiva les permita, aunque por breve instante, atestiguar que la belleza se puede materializar, en un mundo virtual; observo a los que ansiosamente esperan, a que la chica apresure su paso; también, miro a la que ocasiona el asombro, cuya mirada no tiene un objeto en donde posarla; a la vez me observo lamentándome, no tener el mismo campo visual, de aquellos hombres para participar de tan efímero milagro.

La ventana que tengo a la izquierda, que veo mientras trabajo; mientras lavo la loza, mientras escucho la radio a todo volumen, una canción absurda, que indica varias veces: ¡sigan al líder! Sí, seguir al líder, consiste en seguir, el vuelo delicado de una mariposa multicolor, volar azarosamente, en un día gris, en una ciudad, de concreto y cristal que hace lo grisáceo, como un plasma celestial, aquí lo único que puede pasar, es que; en la cocina, el pinche, y hasta el cocinero mismo, se maticen también de un color gris metálico, como el de las ollas y sartenes, grises, lisos y reflejantes, como espejos cóncavos, capaces de reflejar seres amorfos. Despertar de esta pesadilla, olvidar que mis manos se entumen, tanto por el agua fría, como por la cantidad interminable de trastes sucios; éste efecto mariposa, tiene la única finalidad, tan simple como ella, la de distraer a un hombre, en un día gris, dentro de una cocina cuya ventana, tiene una sola perspectiva, la de una ciudad de edificios de cristales monocromáticos que a su vez, reflejan un pálido azul que lucha imponerse al reflejo de la ciudad.

Abrir un libro, es abrir una ventana, pero está vez, creo que la ventana, no logro abrirse lo suficiente, sólo noto letras, párrafos y una infinidad de hojas con las mismas características; el libro de es de un tal J.A. y lo dedica a una mujer que lo amo lo suficiente como para olvidarlo. No creo tener la paciencia suficiente de terminarlo. Hago lo posible por leer al menos un par de páginas. Está ocasión parece que la ventana se abrió de un golpe, lo que necesitaba, era el peso de mi mirada y la ligereza de mi incredulidad. Creo, encontrar en las hormigas, un cambio en su instinto natural: son atraídas por las letras y no por las migajas de azúcar y pan. Un cambio de relación biogenética. A partir de ahora lo que los hombres estampen en los libros, ellas las arrancarían, para depositarlo, en el fondo de la tierra. Y, sí otorgo, el beneficio de la duda, no me extrañaría que al momento de abrir el frutos de los árboles, tendrían por fin, sabor a letras.

“Se fue y no terminaba de cantar. Que se fue, te juro que traía la nostalgia atragantada, con su voz chillona de rata desmoronaba las paredes. Lo único que faltaba es que recorreria la casa siete veces, pero no creo que suceda; ella nunca lee, ni en defensa propia; todo el día, se la pasa, con un reproductor portátil, cante y cante como si fuera una cigarra, y no es qué tenga problema, con el arte, pero, ¿de qué arte se trata? Sería como decir: sobre el arte se encuentra el sufrimiento; esto para unos sería un escándalo, para a mí, es una verdad irrefutable”. Esta nota la descubrí al tercer día, en que María se fue de casa. En realidad, no es que extrañará el sufrimiento de su arte; a veces quiero, escuchar esa canción, la que repetía incansablemente, y también memorizarla, así como ella, con mi voz de ratita, cantar alrededor de la casa y a todas horas: se fue.

Carta a Woody Allen

2008-06-12T18:06:00.000-07:00

"No hay duda de que existe un mundo invisible. El problema es: ¿queda muy lejos del centro? ¿Y hasta qué hora está abierto?

Fragmento de "Una proximación a los fenómenos psíquicos".

Woody Allen.

Estimado Woody Allen:

Leí en uno de sus cuentos, que no tiene duda del que mundo invisible existe pero que la cuestión era saber :"¿qué tan lejos está del centro de la ciudad? ¿y hasta qué hora permanece abierto?".

Le reporto lo siguiente: se encuentra a 35 minutos a partir desde donde Usted se encuentre; sólo que tendrá que llamar a las avenidas como se las nombro en este escrito: siguiendo la avenida Hidalgo; continuar en línea recta a pesar que la calle cambie de nombre y sea "República", hasta que cruce la 54, entonces pida su parada; baje y va observar de frente una casa amarilla, de dos plantas, pregunte por A.V.; saldrá alguien que para despistarlo le preguntará ¿a quién busca? Indique simplemente que viene a visitar a lo inimaginable, con esto hará que salga "la eterna historia", lo inexistente se encuentra ahí, en un rostro, lo invisible está reflejado en la mirada de ella, tiene que ser observador, la invisibilidad se presenta bajo un cuerpo, una vez que se asegure de lo que le narro, lo único que Usted debe hacer es negociar cuanto tiempo dispondrá para regresarla a casa, si es insistente estará con Usted hasta las 12:00 p.m. Así, sí está leyendo esta nota, salga temprano, el viaje es; como todos los viajes que van al mundo invisible... fugaces.

Posdata

2008-06-09T16:07:00.001-07:00

Es riesgoso renunciar a la magia de un sueño;

al poema que yace en la punta de un lápiz;

al cuento que nunca terminará de escribirse:

es preciso enfrentar el reto de la pregunta

y la ansiedad de la espera...

La Carta que no te envie...

2008-06-09T14:59:00.000-07:00

Querida A.V.:

Admirado estoy que los caminos en que nos coloca el destino son de los modos más raros y extraños. Me viene a la mente el libro que estoy leyendo y que espero regalártelo se llama FOE del escritor sudafricano J.M. COETZEE, es una re-escritura de un cuento juvenil no sé si lo conozcas es ROBINSON CRUSOE DE DANIEL DEFOE, la historia del hombre perdido en una isla. Coetzee retoma esta historia sólo que es una heroína, una mujer que sufre un naufragio y que llega a la isla de Cruso, así, que son dos náufragos nada más que Cruso no quiere que lo salven. "Suponga -le dije- que un día nos rescatan. ¿No lamentará no llevar con usted al regreso algún tipo de diario de estos años de naufragio para que todo cuanto ha pasado no muera en el olvido?...-Nada está olvidado -replicó. Y añadió-: Nada de lo que he olvidado merece recordarse". Pero en su lectura encuentras a un Cruso con otra perspectiva distinta él realiza un trabajo sin sentido preparando un terreno para sembrar pero él no tiene semilla espera que otro que llegue las traiga consigo; para la heroína de Coetzee este tipo de trabajo es absurdo pero él contesta de un modo admirable: "no todo aquel que lleva la marca del naufragio se siente náufrago en el fondo de su corazón".

Yo creo que todos llevamos la MARCA DEL NAUFRAGIO, a veces nos vemos sumergidos en el mar de la vida que dudamos a dónde nos conducirá esto o aquello; las circunstancias son tan cambiantes que nos sentimos náufragos pero el mar que es el principio del naufragio también representa LA SALVACIÓN de que aparezca la presencia de alguien que nos acompañe en nuestro naufragio. También se encuentra la otra lectura de la novela la de los hombres o mujeres ISLAS, aquellas personas que no quieren que los salven, de los que viven aislados y hoscos. Claro la soledad es algo que se degusta irremediablemente pero es una soledad acompañada "no todo aquel que lleva la marca del naufragio (SOLEDAD) se siente naufrago (SOLO) en el fondo de su corazón". Creo que te escribo esto porque no creo tener la fortaleza de decírtelo de frente, los sentimientos son los mismos pero a veces no encuentran un vehículo adecuado de expresión, a estas alturas en que leas este mensaje posiblemente me encuentre lejos de ti, mi mensaje es una botella de S.O.S espero no haber tardado en enviártela.

sinceramente: Heródoto....

Entre Descartes y ella...

2008-06-06T17:59:00.000-07:00

Ella cuenta las estrellas y yo a las horas;

ella sabe de matemáticas

y yo desconozco la poesía;

ella duerme con la certeza

yo tengo de almohada a la duda;

siempre seré el reloj

ya que ella siempre ha sido la arena...

Una historia para narrar...

2008-06-05T18:26:00.000-07:00

He tenido un amigo que se canso de ser hombre, se apoyo en un árbol y desapareció; nadie me cree la historia, también he dudado de ella, hasta que desapareció el árbol...

A.V.

2008-05-19T13:33:00.000-07:00

La belleza se encarnó en un par de ojos pardos, en un rostro salpicado de luz, de alguien que tiene un nombre de batalla ganada, ella y quisiera transcribirla, para que el tiempo permaneciera y las despedidas no fueran a través de un simple adiós, que la mirada recorriera kilómetros; realizar la magia del escritor con sólo escribir su nombre, ella estaría aquí conmigo. Y después de buscarla quinientos millones de años, ella llegó a mí; ella que ahora es mi palabra, y con gusto le escribiría una carta iniciando: "amor mío...hoy fui por ti el trueno, la lluvia, el relámpago, la tormenta...

Recordando lecturas...

2008-04-28T17:42:00.000-07:00

Un famoso epigrama de Calimaco, el XXIII, nos recuerda la seducción persuasiva del diálogo para un lector apasionado como Cleómbroto de Ambracia:

"Diciendo "Sol, adios", Cleómbroto de Ambrocia
se precipitó desde lo alto de un muro al Hades.
Ningún mal había visto merecedor de muerte,
más había leído un tratado, uno sólo, de Platón: Sobre el alma (el Fedón)".

En el Fedón se lee lo siguiente en el número 68: "-En Realidad, Simias, los filósofos verdaderos se ejercitan para morir, y la muerte no los espanta en manera alguna (...)".

Para la Guardiana

2008-04-28T11:17:00.000-07:00

De la otra palabra...

2008-04-23T17:39:00.000-07:00

De la otra palabra guardo una imagen que sembré en el jardín de mi mujer, esta palabra creció como nos crece la barba, se tendió tanto hacia la ciudad en donde vives que dibujó calles y en sus esquinas los amantes furtivos escucharón deletrear a la soledad, dicen que se fue envuelta con el viento como se envuelven los pistilos que guardan las violetas, llegó tan lejos que se internó demasiado a dentro de sí misma, que se volvió laberinto para los escritores, botellas para los naúfragos, moneda para los desahuciados, eco para los mudos, y relato como pre-texto para el que lo lea.

Si fuera ella...

2008-04-23T16:54:00.000-07:00

(...) (Hasta aquí ahora, transcurridos quinientos millones de años, miro a mi alrededor y veo sobre el escollo el terraplén del ferrocarril y el tren que pasa encima con una comitiva de muchachas holandesas asomadas a la ventanilla y en el último compartimiento un viajero solo que lee Heródoto en una edición bilingüe y desaparece en el túnel sobre el cual corre la carretera para camiones con el gran cartel "Vuele por Egypt air" que representa las pirámides, y un triciclo de heladero trata de pasar a un camión cargado de ejemplares de la entrega "Rh-Stijl" de una enciclopedia en fascículos, pero frena y vuelve a la cola, porque la visibilidad está obstruida por una nube de abejas que cruza la calzada procedente de una fila de colmenas situadas en un campo del que seguramente se retira una abeja reina llevándose detrás todo un enjambre en sentido contrario al del humo del tren que vuelve a aparecer en la punta del túnel, de modo que no se ve nada debido a ese estrato nebuloso de abejas y humo de carbón como no sea unos metros más arriba un campesino que rompe la tierra a golpes de zapa y sin darse cuenta saca a la luz y vuelve a enterrar un fragmento de zapa neolítica semejante a la suya, en un huerto que rodea un observatorio astronómico con sus telescopios apuntando al cielo y en cuyo umbral está sentada la hija del guardián leyendo el horóscopo en un semanario que tiene en la cubierta la cara de la protagonista del film Cleopatra, veo todo esto y no siento ninguna maravilla porque hacer la concha implicaba también hacer la miel en el panal de cera y el carbón y los telescopios y el reino de Cleopatra y los films sobre Cleopatra y la pirámides y el diseño de zodíaco de los astrólogos caldeos y las guerras y los imperios de que habla Heródoto y las palabras escritas por Heródoto y las obras escritas en todas las lenguas incluso las de Spinoza en holandés y el resumen en catorce líneas de la vida y las obras de Spinoza en el fascículo "Rh-Stijl" de la enciclopedia en el camión que el triciclo del heladero ha dejado atrás, y así al hacer la concha me parece también que hice el resto. Miro a mi alrededor ¿Y A QUIÉN BUSCO? Siempre a ella, la busco enamorado desde HACE QUINIENTOS MILLONES DE AÑOS y veo en la playa a una bañista holandesa a la que un bañero con cadenita de oro muestra el enjambre de abejas en el cielo para asustarla, y la reconozco, es ella, la reconozco por su modo inconfundible de alzar el hombro hasta tocarse casi una mejilla, estoy casi seguro, y hasta diría absolutamente seguro si no fuera por cierta semejanza que encuentro también en la hija del guardián del observatorio astronómico, y en la fotografía de la actriz caracterizada de Cleopatra, o tal vez Cleopatra tal como realmente era, por lo que de la verdadera Cleopatra sigue presente en cada representación de Cleopatra, o en la reina de las abejas que vuela a la cabeza del enjambre por el impulso inflexible con que avanza, o en la mujer de papel recortado y pegado en el parabrisas de plástico del triciclo de los helados, con un bañador igual al de la bañista en la playa que ahora escucha por una radio de transistores una voz de mujer que canta, la misma voz que escucha por su radio el camionero de la enciclopedia, y también la misma que ahora estoy seguro de haber escuchado durante quinientos millones de años, sin duda es ella la que escucho cantar y cuya imagen busco y no veo más que gaviotas planeando sobre la superficie del mar donde aflora el centelleo de un cardumen de anchoas y por un momento estoy convencido de reconocerla en una gaviota hembra y un momento después dudo de que no sea en cambio una anchoa, pero podría ser igualmente una reina cualquiera o una esclava nombrada por Heródoto o solamente aludida en las páginas del volumen que ha dejado para señalar su asiento el lector que ha salido al pasillo para entablar conversación con las turistas holandesas, o cualquiera de los turistas holandesas, o cualquiera de las turistas holandesas, de cada una de ellas puedo decirme ENAMORADO y al mismo tiempo seguro de estar SIEMPRE ENAMORADO SÓLO DE ELLA. Y cuanto más enloquezco de amor por cada una de ellas, menos me decido a decirles: "¡SOY YO!", temiendo equivocarme y más aún, temiendo QUE SEA ELLA quien se equivoque, me tome por otro, por alguien que a juzgar por lo que ella sabe de mí podría ser también confundido conmigo, por ejemplo, el bañero de la cadenita de oro, o el director del observatorio astronómico, o una gaviota, o una anchoa macho, o el lector de Heródoto, o Heródoto en persona, o el heladero ciclista que ha bajado a la playa por un sendero polvoriento entre chumberas y está rodeado por las turistas holandesas en bañador, o Spinoza, o el camionero que lleva en su cargamento la vida y las obras de Spinoza resumidas y repetidas dos mil veces, o uno de los zánganos que agonizan en el fondo de la colmena después de haber cumplido su acto de continuación de la especie). (...)

Fragmento tomado de: LAS COSMICÓMICAS. Autor Italo Calvino Editorial Minotauro, págs. 181-183. Barcelona Junio 2002.

Lo inevitable

2008-04-23T16:47:00.000-07:00

Esta calle debió conducirme hacia la estación del tren pero ésta vez se encapricho y me llevo a su lado. Y ella es una persona que trae tatuadas todas las calles de esta ciudad; no hay esquina que no le recuerde una historia, un rostro, una palabra, una voz… a veces la veo sonreír y en otras una mueca seca se estampa en su rostro y una lágrima se resbala perezosamente entre su mejilla. Entonces guardo silencio y envuelvo la guía rojí y seguimos como peripatéticos hasta que el sol cubre lentamente la desnudez de la noche. Y al concluir nuestra jornada de simpatía no entramos en más preámbulos ni nos son necesarios los números telefónicos ni las direcciones virtuales, ya que creo fehacientemente lo que ella me susurró al oído: Cuando en tu nombre se doblan las calles lo inevitable es el encuentro.

La pregunta...

2008-04-21T13:50:00.001-07:00

¿Por qué escogí el mote de Heródoto? Porque se le adjudica según Cicerón ser el padre de la Historia o Porque es el autor privilegiado del personaje del PACIENTE INGLÉS y no terminaría de preguntarme y quizás la única respuesta válida sería está: la verdadera historia pasa a través de lo único que dá sentido al cósmos: LA MUJER, y como complementaría Kazantzakis: "La mujer es una eterna historia". Es una historia que continuamente hay que estar narrando...

Helena con "H"...

2008-04-21T13:13:00.000-07:00

Escribo tu nombre y lo recorro con las puntas de los dedos, letra por letra; levemente, como hace una hormiga: memorizo el rastro que deja al pronunciarlo y es tan fuerte la empresa, aunque exista una tormenta, nunca podrá borrar la huella y tan cierto es que será otra hormiga que recorra el sendero, no por ello, podrá perderse...

Manual para control de plagas

2008-04-18T18:18:00.001-07:00

"Cómo detener la aparición de las hormigas"

José Carlos Beccerra.

Eran tantas las hormigas y asombrado estaba que no abordarán ni la taza de café ni los residuos de las galletas que antenoche olvide sobre el escritorio; a mi parecer todo ello les era indiferente: ¡lo único que se llevaban eran tus letras! Sólo dejarón un pálido papel azul, un garabato que intuyo es tu firma y del sobre la fecha del matasello del correo...

De la enfermedad llamada entreletradorosis...

2008-04-18T17:10:00.000-07:00

La cigüeña intuye el anonadamiento de las calorías que disipa corriendo hacia la amplitud disimulada, favoreciendo el superávit de la señora vendedora de sueños incompletamente inmensos, mientras el encarrilamiento del tren de tus prisas descentraliza la terminal en la que te espero mientras realizo las mil quinientos dos veces intentando dibujar tu rostro con el humo del cigarro, pero lo único que logro es consumir mi desesperado reloj en el filtro del cigarro que arrojo por la alcantarilla que aspira mientras agudiza su oído para escuchar tu taconeo por la avenida revolución. Tangodizando tu vestido entallado quisiera que mi brazo sea enredadera sumergible en el espacio de tu cintura en la cuál gira mi mirada y mis días. Bebiendo alcohol disipo los insomnios y las noches en las cuales no estabas conmigo; aletargamiento dividido en los ecos de las calles, alguien anaranja tu sonrisa, posibilitando la ingravidez de tus deseos. Enletrenamiento es este acto absurdo "per se", de escribirte a ti que nunca lees mis cartas pitagóricas que solamente hablan de tu ausencia macro cósmica.

Diario sin fecha

2008-04-18T16:57:00.000-07:00

Todo diario se puede dividir en dos partes. La primera, nace de una manía, la segunda de un cúmulo de ellas. Hoy, estoy inmerso en la segunda. Por la mañana, fijé la memoria con el zumo de una toronja. Cuando la exprimes con las manos, la cáscara te deja en ellas, una linea púrpura, como un tatuaje. Puedes tomar una hoja blanca e imprimir -como lo hizo Gutemberg- su primera hoja. Así lo he hecho. Al primer golpe de vista observé una cartografía, de líneas bien marcadas, como las avenidas de una ciudad sumergida en el mar de un profundo sueño.

Ahora esta palabra...

2008-04-18T16:17:00.000-07:00

"Ahora esta palabra con su resorte de niebla"José Carlos Becerra.

"Ahora" que voy rumbo a ningún lugar, por el simple gusto de viajar, "ahora" que en realidad la distancia si cuenta entre nosotros, "ahora" que el recuerdo es un simple ejercicio de la memoria, es más que un ejercicio, es un trabajo lúdico; "ahora" y quiero abrirle las entrañas a esta palabra y saber si conserva el tiempo o le sucede como a nosotros que nos consume y este memorar también tiene su propio modo de viajar; "AHORA" veo el amanecer caer en una calle de Campeche; después te presentas tú, con manchas de pintura en las manos, "AHORA" me veo de repente de niño, llevando un kilo de tortillas en las manos, me veo correr, parece que se me hace tarde para llevarle el mandado a mamá y no sé cómo explicarle mi tardanza, creo que le diré: ¡me hice eterno! Es más me hubiera gustado que escuchara como suena en mis labios la palabra "eternidad"; "AHORA", la carta que me enviaste, aún no la he leído, me dices mientras enciendes un cigarrillo y entre el humo que exhalas contemplo como tu rostro se pierde, por el simple hecho que es desde la memoria en donde te observo ; "AHORA" y nada es lineal, ni el tiempo, ni la Historia, ni nosotros...

De-escribirte

2008-04-18T16:02:00.000-07:00

"Las mujeres siempre tienen la forma del sueño que las contiene".

Juan José Arreola.

Describirte es un arte que aporta riesgos; es también, una continua tarea de observación. Al caminar parece que prácticas la levitación, tu naturaleza femenina es un baluarte metafísico: tu argumento es el de las palomas aunque tu icono es la serpiente. Con este antecedente superas mi campo visual y es necesario recorrerte con las manos. Tu piel asemeja la textura de los duraznos, tus orejas la típica muestra que las hadas existen, tu nariz se parece a la tercera letra del alfabeto griego en minúscula, de tus labios me reservo el comentario de que están para ser besados. Sólo hace falta escuchar tu nombre, como se escucha el mar en las escolleras, rumiarlo constantemente y olerlo como pan fresco puesto sobre la mesa. En fin, siempre falta una palabra, un rasgo que no puede definirse, como ese silencio que tu mirada contiene...

La monotonía de las horas

2008-04-18T15:43:00.000-07:00

Justo en el momento en que cruzaba el umbral de la puerta se iluminó el cielo, no sé si fue por la luz fugaz de las estrellas o por las incesantes velitas que transportan azarosamente las libélulas. Fue en ese momento en que escuche todo: desde el andar apresuroso de las hormigas, la risa contagiable de los niños, el silencio de los mares, el gemido de las calles por encontrarse desiertas a estas horas de la noche; el destapar de las cervezas de algún bar no muy lejano de aquí, el brindis de las copas, el rozar de las faldas de las damas cuando las levanta intencionalmente el viento (lo más seguro es que fue mi mirada), llegando hasta el abrupto encendido de un cigarrillo… y después compañero vuelve lo que siempre detesto: la monotonía de las horas. ..

Pre texto para escribir una carta

2008-04-17T17:06:00.000-07:00

Te escribo desde mis imprecisiones (no puedo decir personal, puesto que no hay nada personal en la escritura); es más claro, no ser lo. Por ello, me regodeo desde ésta otra parte del papel (para no repetir escritura), no debes esperar nada nuevo, de alguien que se define desde las imprecisiones pero es más que esto, quisiera llegar a decirte cosas desde la nada que me habita, y sólo entonces podré asegurarme que te he escrito una carta, está es mejor darla por perdida, le otorgamos la etiqueta: "no se publique por favor", no le des gran importancia; yo prefiero cerrar los ojos y seguir tecleando letras sin ningún fin que llenar este espacio, pero vaya tarea más absurda me han indicado que este espacio es infinito; sí es así, y la comparamos con nuestras existencias que tratamos de llenar de cosas (para no decir de letras o libros) nunca esperemos verla satisfecha, sin otro referente que la despedida y esperando no perder el hábito y gusto por curiosear, lo que comúnmente llaman por perder el tiempo (vaya expresión se pierde lo que se tiene yo nunca he tenido el tiempo de mi lado, ni en el bolsillo, ni en ninguna otra parte de mi cuerpo)...